CRiTURes

Garochage #6

2012-02-02T07:27:00.000-08:00

Sa folie n’est plus ce qu’elle était

elle erre aveugle et sans prophétie

écumant les saisons sans rien dire

et brossant des portraits sans substances

on la voit souvent chercher ses mots

sur une île au milieu de son sang

Service d'inspection

2012-02-02T06:55:00.000-08:00

Nous n'avons plus de mots

pour la viande avariée

de nos rêves

nous ne vomirons plus désormais
que d'étranges
cris mûrs

THE UNHOLY MISSONS (Bob Kaufman)

2012-01-29T11:51:00.000-08:00

I want to be buried in an anonymous craterinside the moon.

I want to build miniature golf courses on allthe stars.

I want to prove that Atlantis was a summerresort for cave

men.

I want to prove that Los Angeles is apractical joke played

onus by superior beings on a humorous planet.

I want to expose Heaven as an exclusivesanitarium filled

withrich psychopaths who think they can fly.

I want to prove that the sun was born when Godfell asleep

witha lit cigarette, tired after a hard night of judging.

I want to prove once and for all that I am not crazy.

Solitudes crowded with loneliness

Garochage #5

2012-01-24T05:07:00.000-08:00

Le soir parfois

crever ses yeux

s’éventer l’âme à la manière

d’un pepsi chaud

décapsulé

et boire enfin ce qui le rend

si imbuvable

crever ses yeux tous les dimanches

et les lundis les mardis les mercredis

les jeudis vendredis samedis

les jours fériés la mort aux trousses

laisser couler l’encre des yeux

sur ses joues sales

s’ouvrir enfin les yeux

littéralement

avec un jour peut-être

la plume exacte et précise

au moment de l’incision

et qui boira jusqu’au fond du sang

ce qu’il en coûte

d’écrire un peu de lumière

mais il n’a pour l’instant

qu’un stylo bic jetable

et tout baveux

et très froid aux yeux

Garochage #4 (petite fantaisie)

2012-01-07T22:43:00.000-08:00

M’enfoncer

dans dada

glugluglu

glouglouglou

jusqu’au cul

jusqu’à quoi

jusqu’au cou

glaglagla

m’enfoncer

dans dada

mais pour qui

mais pourquoi

7 milliards

ça fait quoi

mais ça fait

du caca

du carbone

ahlala

c’est pas cool

ça

dadada

je te choque

tu me choques

on fait quoi

singe

grue

mouton

mange-marde

hors-propos

tous ensemble

et en chœur

éventrons

la parole

en chantant

glugluglu

glouglouglou

glaglagla

c’est pas cool

ça

L'EXCUSE DU MONDE D'ÊTRE LAID

2011-12-22T06:10:00.001-08:00

à Leonard Cohen

Faut-il

jeter la pierre

aux miroirs

GAROCHAGE #3

2011-11-29T19:43:00.001-08:00

J’ai grandi loin des paysages

le cœur boursouflé de moisissures

de rêveries pleines

d’épuisement

à présent je me garoche

dans mes trous de mémoire

en faisant la bombe

o pays chauds

pays absurdes

vie sous vide

mourir chez vous

la bouche ouverte

en attendant que le paradis

vienne s’y jeter

tout cuit

Ici

2011-10-29T06:29:00.001-07:00

Je prendrai mon verbe

le casserai dans l’ombre

en ferai ma voix comme

on aiguise un couteau

la cible importe peu

l’époque est furieuse

et tous les verrous

font des cris d’enfant

Blues

2011-10-13T07:00:00.000-07:00

Son âme est désossée

parmi des tessons de cœur

des chansons d’amour plates

et des flaques de jus d’œil

ses yeux traînent par terre

totalement dégonflés

parmi les quelques étoiles

qu’il voulait y épingler

sa mémoire est un long cri

venant se mêler aux claques

de sa peau qui flotte au vent

d’un long mois de janvier

dans le ciel, la lune a l’air

d’un vieux morceau d’ongle

et le Vieux-Québec ressemble

à un gâteau d’anniversaire

oublié

2011-10-06T08:31:00.000-07:00

Je nourris
mes ambitions
avec des restes

GAROCHAGE #2

2011-10-05T07:48:00.000-07:00

Je carbure
à l’inavouable

bien conscient
de mes os

circulent alors
dans mes veines

des impressions de voyages

mal organisés

et je me retrouve
seul et condamné

à régler
des détails

pour la vie

BRICOLAGE

2011-09-25T06:22:00.001-07:00

J’ai pris mon cœur

en forme de cœur

j’ai pris ma voix

en forme de quoi ?

un peu d’azur

pris dans mes murs

mêlé tout ça

à tours de bras

ça a pris du temps

mais peu d’argent

pour faire ceci :

un ciel qui crie

en forme de cœur

un ciel qui pleure

sur mon ennui

GAROCHAGE #1

2011-09-14T08:07:00.000-07:00

M’effilocher dans tes mains

comme une enflure

de beaux carnages

les automates

de la réserve sans nom

regarderont ce spectacle

en parodiant mes émois

je suis l’enfant sans mystère

celui qui prend ses yeux pour des roches

le lourd poids de la terre

dans la fragile balance de l’être

ô mon dieu

que d’agitations

des spectres grouillent

dans les couloirs de mon sang

BLUES (extrait) (Paul-Marie Lapointe)

2011-09-14T07:21:00.000-07:00

***

un jour je m'enfouirai
pleurerai sur ma misère

une structure d'acier s'élèvera
une mine prendra racine sous la forêt
un batelier passera d'une terre à l'autre
un cratère s'ouvrira dans la poitrine du premier ministre
il se croira le vésuve

mais tout cela sera du miel et du pain
de vin de la bière au choix
pour ceux qui en auront envie
car un jour il faudra enterrer sa tristesse faire des enfants
noirs des poignardeurs des petits hommes de travail et
de peine des HOMMES

***

Le réel absolu. Poèmes 1948-1965

Éd. de l'Hexagone, 1971

2011-09-11T09:51:00.000-07:00

M’en retourner

patauger

dans les eaux gluantes

de ma naissance

est un exercice

périlleux

une aventure

abracadabrante

pour moi

qui sais à peine

tenir debout

2011-08-26T16:17:00.000-07:00

Le temps

n'est pas clair

on ne sait pas

ce qu'il fait

FAIRE FAILLITE

2011-08-23T20:03:00.001-07:00

Il faudra bien faire un jour

des pieds et des mains

de fortune

et non plus des rodéos

de nos indéfectibles

naufrages

ainsi

pourrons-nous peut-être

harnacher le présent

avec une vigueur

à vous écrabouiller

tous les édifices

de la douleur

à venir

MON VOISIN

2011-08-16T15:03:00.000-07:00

Un jour je crois

(ça ne peut pas ne pas arriver)

mon voisin crachera

ses poumons

je ne sais pas

si c’est pour bientôt

mais je sais que

ce jour approche

à chaque jour

il tousse

comme un

déchaîné

ça fait du bruit

dans toute la rue

et ce n’est pas

très agréable

à entendre

et pourtant, les rares fois

que je le croise à l’extérieur

jamais je ne l’entends

tousser

mais dès qu’il met les pieds

dans son fichu appartement

il réactive aussitôt

la bruyante et dégueulasse

machine à glaire

son nom, je l’ignore

mais je sais

que sa toux

est sonore

et quand il mourra

c’est le seul souvenir

que j’aurai de sa voix

Je vous y convie!

2011-07-22T21:23:00.000-07:00

Lancement du recueil SCRAPITUDE ET AUTRES POÈMES ERRATIQUES

Christian Girard est né en 1975. Il travaille en librairie depuis bientôt 10 ans. Il a, sa vie durant, partagé son temps à faire diverses choses plus ou moins intéressantes : enfance, adolescence, école, décrochage, plonge, méditation avec les moyens du bord, radio... Obsédé d’écriture malgré toutes ces occupations, il n’a jamais arrêté de pratiquer cette littérature qu’il qualifie lui-même d’ erratique.

Hormis quelques collaborations textuelles avec le groupe de rock Alligator Trio, quelques publications dans la Conspiration Dépressionniste, Christian Girard a une activité plutôt confidentielle dans le monde de la poésie québécoise.

Scrapitude est son premier recueil de poèmes.

Deuxième publication de la collection Critures, qui loge à l’enseigne de Moult Éditions, ce recueil reflète l’esprit que veut partager la dite collection : une poésie mariant le cri et le rire, un condensé d’urgence criarde et de “ludicité” tâtonneuse.

http://www.facebook.com/event.php?eid=141153032634148

L’APPARITION DU FANTÔME DE RICHARD BRAUTIGAN DANS UN MOTEL EN COLOMBIE-BRITANNIQUE

2011-06-13T07:47:00.000-07:00

De petites araignées
communes
desséchées
les pattes rabougries
se balancent aux bouts de leurs fils
comme des boules de Noël
aux extrémités
de sa moustache
gonflée de poussière

lui-même a l’air
d’un sapin de Noël
qu’on a abandonné
sur le bord du chemin
après la vaste orgie
du temps des fêtes

sa silhouette de
grand escogriffe
affalée sur les coussins
de ce fauteuil fleuri
me semble aussi seule
et perdue
qu’un orphelin
entre les murs
de ce motel banal

il se présente à moi tel quel
habillé de guenilles
et de brouillard
couvert de breloques
à la fantaisie fanée
comme des fleurs bleues
qui prennent l’allure d’ecchymoses
aux teintes pâlottes

ses lunettes
perchées sur son nez
ont les verres couverts
d’une épaisse
couche de poussière
où des mouches endormies
vont et viennent
d’un pas lent
d’éléphants drogués
en laissant les traces
de leurs petits pieds

le fantôme n’a pas la force
de les essuyer
ses lunettes
et de toute façon
il ne se trouve à l’horizon
aucune belle fille
à regarder

il semble observer le silence
qui se fait brasser la cage
comme un radeau
en plein naufrage
sur les vagues
de son respir
et ses hoquets
de balayeuse malade

il hoche la tête
et se tripote
avec un Q-tips
un trou qu’il arbore
à la tempe droite

et ce silence en loque
est habité par un petit bruit
le tic tac
de la pendule au mur
indiquant 9 heures

et le cliquetis
d’une petite balle de fusil
perdue dans son crâne
et qui vient se percuter
comme un caillou
dans une canisse
contre les parois
de son dernier
trou de mémoire

Mon pays

2011-06-09T09:11:00.000-07:00

Mon pays
n'est qu'un tas
de mots jetés
par la fenêtre

pour tenter
d'un peu
déranger
l'histoire

qui n'a rien vu
et qui est passée
nous laissant seuls
dans nos chaumières

à regarder
le temps passer
dans le vent
en silence

DES CHOSES QUE JE SAIS (premier d'une éventuelle longue série)

2011-06-04T04:28:00.001-07:00

je sais des âges de pierre

mâchés tendrement

dans la gueule des jours

je sais multiples choses

et raides et folles

des slogans fameux

qui vous harcèlent

en plein sommeil

je sais momentanément

m’éclipser le temps

de prendre le temps

pour une valise

et d’y fourrer ce qui

me passe par la tête

je sais me taire

en lambris scabreux

aux accents lithurgiques

hanté d’échos tout droit sortis

d’un temple en stuc

je sais dire des choses comme ça

et je sais que ça n’intéresse personne

sinon ma mère qui peut-être

s’inquiète de me voir jouer

les grands poètes

UN SOIR DE PLUIE À SOHO (POGUÉSIES)

2011-05-15T08:07:00.000-07:00

Il y a longtemps que je t’aime

De par les jours, de par les années

Et j’ai pleuré tous tes problèmes

Souri de tes drôles de manies.

Nous avons vu nos amis grandir

Et nous les avons vu tomber,

Certains sont tombés au paradis,

Certains sont tombés en enfer.

J’ai voulu me protéger de l’averse

Et j’ai atterri dans tes bras

Par un soir de pluie à Soho

Où le vent sifflait avec charme.

Je t’ai chanté toutes mes douleurs,

Tu m’as confié tes petits bonheurs,

Quoi qu’il advienne de cette vieille chanson

De ces petites filles, de ces petits garçons.

La chanson est maintenant presque terminée,

Peut-être ne saurons nous jamais ce qu’elle veut dire,

Mais toujours je tiens cette lumière devant moi

Tu es la mesure de mes rêves.

Parfois je me réveille le matin

Une bouteille de whisky à la main,

Recouvert d’une cape de silence,

Je t’entends me parler dans ma tête.

Je ne chante pas pour le futur,

Je ne rêve pas du passé,

Je ne parle pas de la première fois,

Je ne pense jamais à la dernière.

La chanson est maintenant presque terminée,

Nous ne saurons peut-être jamais ce qu’elle veut dire,

Mais toujours je tiens cette lumière devant moi

Et tu demeures la mesure de mes rêves.

AISLING (POGUÉSIES)

2011-05-15T06:56:00.000-07:00

Voyez la lune à nouveau se lever

Au-dessus de nos terres vertes et noires

Entendez la voix des rebelles appeler :

“Je ne mourrai qu’une fois enterré!”

Entendez la tante à l’agonie râler :

“Où se trouve mon Johnny?”

Photos fanées dans le vestibule

Lequel de ces bruns fantômes est-il?

Adieu mon diamant aux cheveux noirs

Adieu ma belle Aisling

Pensées et rêves de toi me hanteront

Jusqu’à ce que je revienne à la maison

Et le vent souffle du nord au sud

Et il souffle d’est en ouest

Et tout comme lui je serai sans répit

Jusqu’à ce que je te revienne

Béni soit le vent qui secoue l’orge

Et maudites soient la bêche et la charrue

Qui nous réveillent si tôt le matin

Maudit que je voudrais te retrouver

Un, deux, trois, quatre poteaux de téléphone

Donnez-moi un verre de poitin

La folie rampait depuis la montagne

Le jour où je rencontrais ma belle Aisling

Adieu mon diamant aux cheveux noirs

Adieu ma belle Aisling

Pensées et rêves de toi me hanteront

Jusqu’à ce que je revienne à la maison

Et le vent souffle du nord au sud

Et il souffle d’est en ouest

Et tout comme lui je serai sans répit

Jusqu’à ce que je te revienne

LE TANGO D'LA FEMME À POILS

2011-05-14T05:35:00.000-07:00

C’était un soir comm’ tant de soirs

Où il arriv’ que j’me magane.

La nuit se changeait en trottoir

Et mon destin en peau d’banane.

Mais jamais j’n’ai pensé qu’un jour

J’ aurais pu tomber aussi bas

Et pensant tomber en amour

Je ne faisais qu’un vrai faux pas!

Et si j'chutais depuis l’last-call

Jusqu’au fond des grott’s de Lascaux

C’est que la belle avait des poils

Qui me donnaient le vertigo...

REF :

Qui s’y frotta s’y piqua

Au duvet d’la femm’ gorille

Elle en avait sur les bras

Un peu plus sur l’estomac

Et pas du petit qui brille.

Non c’était du gros brun

C’lui qui fait qu’on se tourmente

C’lui qui fait qu’on se lamente

Lorsqu’on redevient à jeun!

C'est pour bientôt...

2011-05-12T08:21:00.000-07:00

http://shop.lepressier.com/products/prevente-scrapitude

LE BILAN DES MORTS

2011-04-22T06:02:00.001-07:00

Je pense à ce jour où mettant le pied
dans le vestibule de ce qu’on nomme éternité

je devrai pour toujours et sans dire un mot
accrocher ma peau à la patère de mes os

ce jour où très volage esprit

épris d’éther et de tant pis

il me faudra quitter mes restes

je pense à la mort

comme on pense à autre chose

je pense à la mort depuis tout petit

et qu’au fond de mon lit

je pensais à quand tout sera fini

et qu’au ciel enfin monté

je pourrais faire mon entrée

sur un tapis crémeux de nuages

accueilli par des anges étrangement blonds
et lumineux jusqu’aux dents

je pense à la mort en tant que vivant

roulant parfois mes yeux

comme des dés que je sais truqués

et les poches pleines de cartes brouillées

je pense à quand

je serai forcé de boire

un gros bouillon d’au-delà

les yeux noyés par la lumière

surgissant au bout du tunnel

je pense à la mort

puisqu’il faut bien

penser à demain

NW3 (POGUÉSIE)

2011-03-28T09:22:00.000-07:00

C’était en 1962

J’avais quitté l’école depuis 2 ans

J’étais monté à bord d’un bateau

En partance pour Liverpool

Le jour de mon départ

Je m’en souviens très bien

J’ai dit au revoir à l’Irlande

Plein d’adieux émouvants

Dès lors j’ai mordu la poussière

C’était en 1963

Je livrais des plats à domicile

dans le quartier NW3

Je terrorisais des mémés

Pour quelques piastres par semaine

J’étais saoul, défoncé

Et complétement jammé

Dans le NW3

Vivant dans la crasse et la pisse

Ils voulaient parfois humer l’air

Ou parler des langues démentes

Prisonniers de leurs chaises

Et sur leurs poignets un numéro

de la Westminster Morgue

Pour une dalle froide et dure

Quand j’étais toujours jeune homme

Dans le NW3

Au sommet de la route de Pentonville

J’observais le soleil se coucher

Et la ville qui s’étendait devant moi

Me semblait des plus fabuleuses

Loin de tous les pleurs

De la souffrance et de la mort

Je rêvais d’avenir

De jeunesse et de liberté

Mais les années passent vite

Et je ne veux plus me trouver ici

Où chaque jour me rapproche

De la misère finale

Mes enfants ne gratteront jamais de merde ici

Et je ne veux pas mourir pleurant dans une pinte de bière

Ou manger leurs puants plats à domicile

Dans le NW3

Trad. Christian Girard (2011)

La madame dans l'autobus

2011-03-23T06:47:00.000-07:00

Sa jeunesse a bien failli

la gober toute crue

mais l’a finalement

recrachée à la rue

comme un bout d’os

maigre et laide et

sur l’aide-

sociale

depuis ce jour

elle est montée

dans un autobus

qui semble à jamais

condamné

à faire le tour

du quartier

dans cet autobus

je l’ai vue

un autre jour

sortir de sa sacoche

le grand amour foudroyant

format poche et

tout froissé

elle en a commencé la lecture

et au fur à mesure

qu’elle avancait

je l’ai vue

se mettre en rage

et déchirer chaque page

et les fourrer violamment

dans la gueule de

sa sacoche

un peu comme

quand elle était petite

et qu’elle effeuillait

des marguerites

la rage en moins

du moins

j’ose

espérer

LES DUNES (POGUÉSIES)

2011-03-15T21:09:00.000-07:00

Marchant plus tôt sur le froid rivage

Où j’ai vu quand j’étais plus jeune

Se faire enterrer dans le sable

Les morts de la Grande Famine

Bien qu’étant fils de médecin

Je les fixais tout ébahi

Emportés par ce mal de chien

Qui venait avec la Famine

J’ai tout vu ça à quatre ans d’âge

En dix-huit-cent-quarante-sept

Ces dunes dressées sur le rivage

Touchant le ciel de leurs crêtes

Le vent, la pluie les ont travaillées

Les dunes se sont écroulées

Les enfants les ont piétinées

Et les os se sont révélés

Mes frères et mes soeurs sont tous morts

Ma mère à l’âge de vingt-quatre

Et moi, seul survivant, j’ai pu voir

Se remplir les champs d’patates

Volant le grain tandis qu’on crevait

Pour le mettre sur leurs tables

Les mourants couvraient les morts de sable

Et dansaient tant qu’ils le pouvaient

Nous buvions tant que jouait l’violon

Et mangions les dernières baies

Puis le chapelet, génuflexions

Près d’ceux qu’on v’nait d’enterrer

J’ai vu des ombres surgir du sable

Et danser tout autour des dunes

Danser des claquettes macabres

Sur le rythme de tristes tounes

Le ciel s’est déchiré dans un éclair

La pluie sur les dunes est tombée

Laissant là où je les ai tués

L' huissier et le propriétaire

Je suis parti boire un verre

Traduction : Christian Girard (2011)

http://www.shanemacgowan.com/lyrics/dunes.shtml

2011-03-07T21:03:00.000-08:00

Nous avons
la tâche immense
et le repos
difficile

ne nous manque
qu'un avenir

********************

c'est pour un peu d'attention
que j'ai mis ma main au feu

Dans la pile

2011-02-08T14:13:00.000-08:00

"La beauté nous parle de l'improbable qui devient soudainement vrai. La grande ballerine Emma Livry, une protégée de Taglioni, par exemple, a péri dans les flammes alors qu'elle interprétait le rôle d'un papillon de nuit."

Charles Simic

Alchimie de brocante. L'art de Joseph Cornell

Éditions du Noroît

2010

Joseph Cornell, rêveur appliqué, artiste atypique, fascinant à force de discrétion, réussissait à extraire une certaine magie de tout bric-à-brac, assemblant entre eux, dans des boîtes en bois, des objets de toutes sortes, glanés au gré de ses pérégrinations solitaires dans les brocantes new-yorkaises. Ces petits mondes mis en boîte par Cornell, empreints d’une poésie toute personnelle ayant ses accointances avec le surréalisme, le poète Charles Simic nous les restitue à sa manière, nous les partage avec ses mots, embrassant avec grâce l’indicible beauté qui s’en exhale. Plus qu’un hommage, Alchimie de brocante constitue un éblouissant documentaire-poétique , un guide invitant le lecteur sur les traces oniriques d’un univers émouvant.

http://www.librairiepantoute.com/livre.asp?id=isdisdisdpeobfpeju&/alchimie-de-brocante-l-art-de-joseph-cornell/charles-simic/9782890186958

GROUND HOG BLUES (en chantier)

2011-01-26T06:57:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=olG6FL43D0M

Je voudrais tant m’attarder

à faire en trombe

des chansons sur

les marmottes

sur les marmottes

ou autres choses

tant que ça vit

et que ça remue

des chansons sans queue ni tête

à perdre ou à couper

des histoires folles

mais tout à fait calmes

des chansons pour rire

le soir au coin du feu

des chansons mielleuses

qui vous engluent la cervelle

oh oui qu’il serait bon

de faire enfin des chansons

de cet acabit sans chichis

qui se chantent en toute occasion

sur les marmottes

ou autres choses

qui rampent et qui remuent

depuis toujours

des chansons rigolotes

grâce auxquelles

les noirs desseins

doucement

s’escamotent

et qu’on rote

à fond d’intestin

des râles rigolards

qui deviendraient de l’art

dans la bouche d’un quidam

jamais revenu de Paname

des chansons sans queue ni tête

à vous couper le souffle

à grands coups de hache

le soir au fond des bois

et caetera

et pathéties

et patatas

mais voilà t’y pas que

je divague à grands pas

avec cet inventaire intempestif

et que je cause et que je cause

et que je n’agis pas

ce qui n’est pas très lucratif

et vraiment dommage pour moi

1ère bougie

2011-01-08T19:47:00.000-08:00

Un gros merci public à Bernard Lherbier pour la belle anthologie!

Encore une fois, belle initiative!

http://bernardlherbier.unblog.fr/2010/12/31/anthologie-1ere-bougie/

http://www.calameo.com/books/00037105596e48cc48c7b

Bilan des yeux 2010 (le reste)

2011-01-01T13:37:00.000-08:00

Le pleure-misère
Flann O'Brien
Éd. Ombres

Dublinesca
Enrique Vila-Matas
Éd. Christian Bourgois

Les idiots (petites vies)
Ermanno Cavazzoni
Éd. Attila

L'humoriste
Georges Picard
Éd. José Corti

The rest is noise
Alex Ross
Éd. Actes Sud

Complaintes Gitanes
Federico Garcia Lorca
Éd. Allia

Contes et mécontes
Mark Twain
Éd. Allia

Chroniques
Bob Dylan
Folio-Gallimard

2010-12-30T05:18:00.000-08:00

C'est souvent
à bout portant
que je tire des
leçons du passé

SOIRS D'HIVER

2010-12-24T13:20:00.000-08:00

Toujours à rêver

d’une fin du monde

je fais de ma tête

une table rase

et je me récure

à grands coups de brosse

le moindre racoin

dans mon petit crâne

avec ça j’arrive

à tout oublier

à oublier que

l’avenir est mince

que l’avenir est maigre

que l’avenir a faim

et qu’il fait la quête

au coin de ma rue

et je perds ainsi

presque tout mon temps

chaque soir dans les

craques du sofa

Le bilan des yeux

2010-12-24T13:01:00.000-08:00

Voici une manière de top 10 de mes lectures au cours de l'année 2010, sans classement, seulement 10 titres marquants. En voici deux (les autres suivront dans les prochains jours).

-Le nazi et le barbier
Edgar Hilsenrath
Éd. Attila

En 2009, j'avais une double révélation. Un nouvel éditeur, Attila, qui publiait son tout premier livre, Fuck America d'Edgar Hilsenrath. J'étais tombé en amitié, à la fois, avec ce romancier génial et cet éditeur inspiré. Et quelques titres plus tard, Attila récidive avec Le nazi et le barbier de ce cher Edgar. Voici mon commentaire de lecture paru dans le magazine Le Libraire :

C’est une farce cinglante, voire troublante, qui couve sous cette couverture bariolée et ce titre intrigant, Le nazi et le barbier. Révélé tardivement au public francophone avec son percutant Fuck America, Edgar Hilsenrath revient à la charge avec un roman qui, dans les années 70, avait fait grand scandale dans son Allemagne natale. Et pour cause! Imaginez : raconter sur un ton quasi badin, quasi burlesque, la montée du nazisme et de la Shoah du point de vue du bourreau! Ce même bourreau qui, pour sauver sa peau à la fin de la guerre, réussit à se faire passer pour juif et à quitter l’Europe pour Israël. Hilsenrath, fabuleux écrivain, nous entraîne ainsi dans une improbable odyssée où l’humour noir, voire féroce, témoigne d’une lucide humanité.

Par Christian Girard, Pantoute

http://www.lelibraire.org/craque.asp?cat=11&id=5020

-Poèmes anglais-le pays de personne-la fissure de la fiction
Patrice Desbiens
Prise de Parole

Pas une découverte mais une relecture totalement emballante. J'en profite pour saluer les éditions Prise de Parole et leur bonne idée de rééditer les recueils de Patrice Desbiens. Ce dernier demeure un de mes poètes préférés, toutes nationalités et époques confondues. Chez lui, la forme et le fond ne font qu'un et nous donnent à lire une poésie prenant la mesure du réel de manière à la fois déroutante et banale, évoquant, entre autres choses, son expérience de Franco-Ontarien pris dans l'aliénante utopie du bilinguisme à la canadian.

En voici un extrait :

Mon pays est une
carte de Noël
imprimée aux
États-Unis.
Mon pays est un
conte de Noël
récité par Émile Genest
au Monde merveilleux
de Disney.
Dans mon pays
les hommes sont
des hommes et
les femmes sont
nerveuses.
Dans mon pays
il y a des oiseaux de mer
qui n'ont jamais vu
la mer.
Dans mon pays
poète rime avec...
...rien...
Je fouille dans mon
dictionnaire et
je me foule la langue.
Les mots dorment
à l'envers dans ma
bouche comme
des chauves-souris
dans un clocher.
Je suis visité par
le blues et le blues
n'a pas de couleur.
Le blues cherche sa
blonde et sa blonde
a eu un accident
de voiture.
Mon poème devient une
chanson de
Bruce Springsteen
sur une musique de
Lucien Hétu.
Le vrai nom
d'Alice Cooper est
Vincent Fournier.

Patrice Desbiens
Poèmes anglais...
Éd. Prise de Parole
2010

Christian Girard

Clin d'oeil (à Paul-Marie Lapointe)

2010-12-13T19:54:00.000-08:00

j’écris oeil

bourgeon

largesse de la naissance

oeil nu écarquillé croqueur de soleil jongleur de couleurs

oeil magique

reliefs de l’invisible

regard chaud beaux yeux

foudres des coeurs offrandes

bijoux d’âme bijoux précieux

beaux comme des miroirs

j’écris oeil orbes globes

planètes jumelles enracinées dans l’être

planètes affamées de paysages

planètes fragiles

inondations

mauvais vent

j’écris oeil phare et mirador au coeur de la tempête

barque à la dérive

vieux regard en trombe

cascades du temps

mauvais oeil prisons de verre

j’écris oeil

oeil pour oeil monnaie pour la dent dure des vengeances

oeil sombre oeil seul

roi inquiet

dans un royaume de ténèbres

j’écris oeil oeil sauvage et doux

harnaché dans les villes

les sillons de l’histoire

oeil-de-boeuf froid mystère que l’on dissèque

oculus buveur de lumière

bille d’enfance enfouie dans nos poches

opaline secrète

réservée aux étoiles

j’écris oeil

pour le bilan

des yeux

TEMPS ENNEMI

2010-12-05T21:50:00.000-08:00

Avec ton air crotté
tes airs de minimum
et d'animal traqué
par des tas d'horreurs fixes

Et ce vieux goût de vivre
qui te remonte à la gorge
comme une intense montée
de vieux lait passé date

Tu t'en vas seul passer la moppe
à l'abattoir de Cythère

2010-11-30T20:42:00.000-08:00

Ma parole est sale

comme un novembre

en ville

sous la pluie

les autos m’encombrent

et m’éclaboussent

et je cherche un morceau de ciel

quelque part au fond de moi

osti qu”il fait frette

et j'ai les os lourds

comme une attente

QUAND LA BOMBE ÉCLATERA (Poème de Frantisek Halas)

2010-11-29T05:52:00.000-08:00

Elle rampera toujours
traçant des rides dans la boue
Elle s'ouvrira

La moule

Pâle sexe des eaux

Tout recommencera
dans l'indifférence des premiers poissons
les étoiles
plancton des poètes d'autrefois
frissonneront d'ennui
dans le sperme des nébuleuses

Traduction de Petr Kral

Un poème de Achille Chavée

2010-11-24T08:29:00.000-08:00

Mon interlocuteur avait
soixante bras de prophétie
et trente paires de couteaux
Moi
l'imprudent
j'étais seul
avec ma petite ligne de vie
qui tenait modestement dans ma main

Achille Chavée
(Tiré de À cor et à cri, Éditions Labor)

2010-11-24T08:18:00.001-08:00

Les lieux communs nous avalent.

2010-11-20T12:24:00.000-08:00

L'heure est venue
de faire le tri

de bien ranger
les tranches de vie
qui sèchent
sur le comptoir

traînant
parmi les bills
et les refus

LE BORD ENSOLEILLÉ DE LA RUE (POGUÉSIES)

2010-11-14T20:23:00.000-08:00

http://www.pogues.com/Releases/Lyrics/LPs/HellsDitch/SunnySide.html

J’ai vu le carnaval à Rome

J’ai eu des femmes, j’ai eu du booze

Mais tout ce dont je me souviens

Ce sont des petits enfants sans chaussures

Alors j’ai vu ce train,

J’ai sauté dedans

Le coeur plein de haine

Une envie de vomir

Et depuis je me tiens du bord ensoleillé de la rue

J’ai enjambé des cadavres à Bombay

Tenté la même chose aux U.S.A.

Pour finir au Népal

Sur le toit du monde et rien à faire là

Et ce jour là j’ai su

Que j’allais rester

Ici où je suis, du bord ensoleillé de la rue

J’ai été dans les Palaces, j’ai été dans les prisons

Je veux juste pas me réincarner en colimaçon

Je veux juste passer l’éternité

Ici où je suis, du bord ensoleillé de la rue

À trop voir ma mère pleurer j’ai juré

De vivre ma vie comme on se fait une pute

Je sais que je suis meilleur qu’avant

Je serai irrécupérable

Et resterai toujours ici

Du bord ensoleillé de la rue

Traduction : C. Girard 2010

Dans le lecteur

2010-11-07T07:49:00.000-08:00

Pour les amateurs de musique cadjine!

Excellent!

http://www.dailymotion.com/video/x3ywe3_canray-fontenot-beausoleil-jolie-ba_music

L'ENTRE-SAISON (GÉRALD GODIN)

2010-11-02T20:25:00.000-07:00

Vienne novembre
aux portes de la ville morte
les nuages se bousculent
hargneux comme des bêtes

j'entends le frisson
de la terre agonisante
les champs transpirent
comme les morts

novembre maladif mon frère
qui tremble de froid
le vent là-haut perché
attend tel un charognard

Gérald Godin

Extrait de Ils ne demandaient qu'à brûler. Poèmes 1960-1993

2001, Éditions de L'Hexagone.

2010-10-31T06:37:00.000-07:00

C'est en rasant les murs
que le temps passe
et c'est comme un voleur
qu'il emporte avec lui
les gants blancs
du souvenir

2010-10-09T08:50:00.000-07:00

Otages
de nous-mêmes

Nous parlons
souvent
d'évasion

J'écris des mots

2010-10-01T10:01:00.000-07:00

J’écris des mots

De mémoire d’homme

Des mots vagues

De petit homme

Perdu dans l’espace

Des mots sans adresses

Ni contours

Des mots de clarté

Dans le poing des cœurs

Et le gouffre des yeux

Des mots de silence et d’éternité

Des mots de poussière

D’extase et de pleurs

Des idiomes palpitants

Dans la main des nerfs

Et du sang

Des mots de toujours

Qui n’ont plus œil

Ni sagesse

Et qui s’accroupissent

Dans les huis clos

De l’en dedans

Des mots qui vrillent

Têtes baissées

Jusqu’aux confins de nous-mêmes

Des mots de torture

Aveuglés de lumière

Dans l’anti-chambre

Des désirs

Des mots qui crépitent

Dans nos solitudes

Sans bornes

Des mots de crachats

Fleurissant sur les tombes

Où l’on accoure

En pleurant

Des mots qui s’érigent

Monumentaux

Dans la pierre du temps

Des mots sans appel

Qui déjouent les calculs

En sculptant des espaces

Dans ce qu’il reste

De nous

Des mots pour mourir encore

Et crever l’abcès des mémoires

Pour renaître à soi-même

En catastrophe

Des mots qui tanguent

Aux confluents des os

Des mots pour dresser l’horizon

À chaque avancée

Des mots

Comme des armes

Dans les main du désespoir

Des mots de mémoire d’homme

De mémoire incandescente

J’écris des mots

Qui reviennent

Sur terre

2010-09-28T08:18:00.000-07:00

Ce n'est qu'en ambulance
qu'on me verra
un jour
me rendre
à l'évidence

2010-09-15T06:40:00.001-07:00

Les paroles s'envolent et font sur nos têtes.

2010-09-14T22:22:00.001-07:00

Et le Verbe s'est fait chier.

MAGNIFIQUE LOSER

2010-09-12T21:10:00.000-07:00

pour L. Cohen

Il arrive que mes bulles de gomme

Se mettent à sonner comme du Mozart

Surtout quand je sens que ce soir

Tout va pour le mieux

Et qu’à défaut d’être beau

Visage brûlé par l’amour

J’ai au moins la musique

Qui me donne le swing

Pour déambuler

Sur Boogie Street

Le coeur allège

Et pour tenter ma chance

Dans ce maudit métier

Qu’on appelle

Liberté

Quitte à me perdre

Magnifiquement

MA LANGUE EST MÛRE POUR LE SILENCE

2010-09-11T08:23:00.000-07:00

Nue
Comme un rocher
En forme
De cri

Saumon fourbu
Qui détalait
À toute allure
Comme à rebours
Dans l’eau de rose
De mes cauchemars

Cheval sauvage
Tout fatigué
Que je chevauche
À travers siècles
Et continents

J’ai mis des vies
À m’arracher
Tous ces labours
Ces battements de cœur
Battant mes flancs
Comme un mot bat
Ses parenthèses

Et le silence a mis des ailes
À vous pétrir tous les instants

Drinking Song (Jim Harrison)

2010-09-06T19:58:00.000-07:00

I want to die in the saddle. An enemy of the civilization
I want to walk around in the woods, fish and drink.

I'm going to be a child about it and I can't help it, I
was born this way and it makes me very happy to fish and drink.

I left when it was still and walked on the path to
the river, the Yellow Dog, where I spent the day fishing and drinking.

After she left me and I quit my job and wept for a year
and all my poems were born dead, I decided I would only fish and drink.

Water will never leave earth and whiskey is good for the brain.
What else am I supposed to do in these last days but fish and drink?

In the river was a trout, and I was on the bank, my
heart in my chest, clouds above, she was in NY forever and I, fishing and drinking.

Jim Harrison, Outlyer and Ghazals, 1998

Il fait froid dehors...-Mon enfant nu sur des gars laids

2010-09-03T13:38:00.000-07:00

Il fait froid dehors, le café se boit très lentement

Rock-détente mur à mur

Question à soi-même : “et si tu n’existais pas?…”

Le temps passe en rasant les murs comme un fou

Exténué de tourner en rond avec les gestes mécaniques

D’une colère blasée en pénitence au fond d’un trou

Les serveuses vont et viennent avec des pas

Évoquant d’éléphantesques ballerines

Qui se dandinent parmi les tables, les chaises

Et sous les néons trop lumineux de ce snack-bar

Leurs sourires sont arqués

Comme des arcs fatigués

Aux flèches émoussées

Par des mercis forcés

Mon reflet dégouline

Sur la boîte à Napkins

Tandis que je bois mon café beige

Éberlué, statufié de mariner ainsi

Dans cette sauce commune

Ce quotidien rempli de tortures

Lentes

Et insidieuses

Je voudrais m’intéresser

Aux Serres chaudes

De Maurice Maeterlinck

Mais ce qui rôde

Autour

C’est toujours

Et encore

Du 107,5

Dégoulinant

Du plafond

Comme un torrent de guimauves

Fondues sur ma tête

Ça s’infiltre en moi

Et ça gicle de partout

Tous ces bouts de vers que j’arrache

À des chansons qui s’étiolent

Et se font cadavres exquis

Et déambulent dans mon esprit

Comme une armada

De zombies fatigués

Dont les corps rejettent

En pelures frippées

De nouveaux vers

Que je m’empresse

D’étriper

Des vers vidés de leur substance initiale

Qui par la magie malade

Des homophonies

Et des calembours

S’incarnent autrement

Et diffusent des images inédites

Dans mon cinérama intérieur

Et qui n’auraient pu naître

Sans le concours de cette même magie

Dont la source semble émanée d’un drôle de sorcier

Un chamane hystérique

Et masqué

Ostensiblement

D’une gueule de bois en plomb

Gossée par Monsieur Parkinson

Lui-même

C’est alors que,

Emporté par la marée grotesque

De ce délire,

J’oublie

La café beige

Que j’étais à boire

Le snack-bar

Et ces éléphantesques ballerines

Qui en sont les fines fleurs

Maeterlinck

107,5

Et m’enfonce avec élégance

Dans la fange inconsciente

Exprimée de la substance même

De cette logorrhée

Que je me mets à retranscrire

Parmi les autres clients

Acculés à leurs chaises

Comme des paquets de linges sales

Dans une chambre en désordre

Et cette marée

Se mélange

À mon reflet qui toujours dégouline

Sur la boîte à Napkins

Et m’emporte

En drainant dans sa course

Un vers de Francis Cabrel

Et me dépose au seuil

De quelque plage

Longeant la Manche

Où se déroule une scène

Dont voici le récit….

…Mon enfant nu sur des gars laids

Mon enfant nu

C’est Bécassine à poil

Avec seulement sa capine

Couchée

Sur un monticule

De gars laids

De Marines

De Canadiens-Français

De cadavres défigurés par la guerre

Sur quelque plage bretonne

Ou normande

On ne sait plus

Exactement où

Vu la tournure des événements

Des bombes, des gaz, des guns

Qui sont passés par là

Tout le sol n’est que galets couverts

De vomi, de sang, de boyaux

Une assiette où vont choir les restants

D’un étripage sans bon sens

Et Bécassine est couchée

Dans les pâmes

Et se roule la bille

Et ses yeux se révulsent

Dans un décor qu’on a défiguré itou

Bécassine exhibée

En cerise érotique

Sur le sundae de la mort

Brutale et foudroyante

Enveloppée par la brume épaisse

Du combat terminé

Opaque et grise et noire

Dans une ambiance

De soleil ravalé

Qui aspire en lui-même

Sa propre lumière

Sa propre chaleur

Et se terre dans le ciel

Et ne pardonne pas

À ceux qui l’ont offensé

La grassouillette ménagère

La Bretonne soubrette

Adore âprement cet état

Se broutant, se têtant, se râclant

Dans les relents fétides

De la mort incurable

Et ses instruments de ménage

Sa moppe et sa chaudière

Et ses guenilles et ses torchons

Sont éparpillés tout autour

Du monticule délabré

De bras et de jambes et de têtes et de troncs

Amoncellés, épars

Elle adore les chapeaux ronds

Des soldats Canadiens

Autant que leur accent désuet

Désolé, démembré

De fauve improbable et blessé

Leur misère noire à couteaux tirés

Qui se niche en eux

Et les dévore

Elle adore l’exhalaison

De ces âmes

Qui tournoient tout autour d’elle

Dans un élan qui rappelle

La corneille aveugle

Et la volaille de Dieu

Toutes entremêlées

Dans un ciel d’apocalypse

Déclinant

Elle trône ainsi

En convulsions

En contorsions inouïes

Sur la pyramide à steaks

Ratatinés comme des citrons pressés

D’en finir au plus sacrant

Et qui jettent quantité de sang

En petits fleuves

Sur la plage en galets

Comme un arbre exhumé

cracherait desespérément

ses racines sur un sol

Qui le rejette

C’est alors une ambiance

De mort de Dieu

Qui s’installe

Et dans le ciel le soleil a l’air

D’un Sacré-Coeur pourrissant

Et jutant sur la terre

Tout jute et Bécassine

N’est pas en reste

Et ça gicle

Comme un diamant tombé d’un coffret

Depuis son corps jusqu’au tas de morts

Le ciel la prend dans ses filets

Comme un poisson nerveux

Qui s’éléve et volette

Lentement lentement

Ses mains partout sur son corps nu

La capine agitée par le vent

Comme une soeur volante

Sur un ex voto

Pornographique

On entend le choeur des vagues

Maugréer des clapotis minables

Au cours de cette ascension

De Bécassine imbibée

De son propre plaisir

Et disparaissant lentement

Dans un ciel qui se vide

Et laisse la place

À la nuit qui tombe

Froide et lente

Comme une guillotine

Au ralenti

On s'en sort pas

2010-09-02T08:14:00.000-07:00

On ne sent plus que des chimères

Qui nous courbent le dos

Nous racontent les rumeurs

D’un autre tantôt

Quand nos coeurs pendaient
Comme des leurres

Dans les cages

De nos corps

Nous dévalons

À travers les embuscades

Vers les treillis de nos angoisses

Où séchent nos mille morts

Anonymes

L’éclat du jour n’est pour nous

Qu’un sac d’or qui éclate

Au-dessus de l’égout

Du temps

Et la nuit s’étire dans nos matins

Comme une autoroute

Au milieu de nulle part

Et qui nous emporte

De loin en loin

Dans la vague obscurité de nos silences

Silhouettes et mots qu’on effleure

Dans l’aveuglement partiel

De tous nos désirs

Insoutenables

2010-08-26T16:37:00.000-07:00

Mon imagination prend parfois l'allure d'un chien battu que j'avais d'abord cru savant.

LA NEUVAINE DE LORCA (POGUÉSIES)

2010-08-21T13:19:00.000-07:00

Ignacio se mourait sur le sable allongé

Dans sa main moribonde une rose agrippée.

Et les femmes pleuraient à voir ce héros mort

Tandis qu’au ciel s’attroupaient de grands oiseaux noirs.

Les années ont passé, sont venus les tueurs

Fusillant les hommes sur le mont des douleurs.

Et parmi ces derniers, Lorca, le fif poète,

Qu’ils ont executé un canon dans les fesses.

Les tueurs étaient là pour mutiler les corps,

Ils ont fui vers la ville effrayés par la mort.

Lorca l’avait prédit son corps s’est échappé

Et on n’entendit plus que des femmes prier.

Mère de toutes joies

Mère de toutes peines

Intercède en sa faveur ce soir

Pour tous nos lendemains

http://www.pogues.com/Releases/Lyrics/LPs/HellsDitch/Lorca.html

"His poetry reads beautifully, and it was his area we were in. He was a popular poet in the same way that a lot of Irish poets were, in that he wrote in ballad form and wrote about what was going on among the people. His poetry doesn't come from intellectual thought, it comes from the connection between emotion and seeing and feeling. The other thing about him is that he was a faggot, and during the Civil War the fascists went round pulling out all the Republican sympathisers they could find, and they got Lorca and shot him along with a lot of others, but because he was a faggot they rammed the gun up his arse and walked away laughing. But Lorca predicted his own death: he said that his body would disappear and that's exactly what happened and they never found it. He's a big folk hero in Spain and a brilliant poet."

-Shane MacGowan à propos de Federico Garcia Lorca

À MON TI BOBO

2010-08-16T20:08:00.000-07:00

Dans mon œil une poutre

Est venue s'introduire

N’ayant rien d’autre à foutre

Je l'ai pris pour t'écrire :

Les oiseaux chantent faux

Le parfum de leurs cris

Est celui d’un rameau

Tout sec et tout pourri.

Dans mon vieux poulailler

Mes phénix sont rôtis.

Mes poules ont pogné

Oh ! mon dieu, des caries !

Ti-bobo, ti-bobo

Que je gratte et regratte

En écrivant ces mots

Combien je te regratte.

2010-08-16T19:50:00.000-07:00

Tu entres en moi comme un souffle
Qui sait nouer mes fureurs
En un bouquet
Fleurissant ma besogne de vie

Tu entres en moi comme un cri
Et ton chant peut faire mal
Comme un coup de fusil
Met au monde une salve d’oiseaux

Tu entres en moi sans parler
Tes gestes sont des miroirs
Des rivières de moi-même
Dénouées de la fosse où mon cœur s’égosille

Tu arpentes mes clameurs
Sur le fil de mes jours
En scrutant mes vertiges
Jusqu’en mes taudis d’âme

Tu erres en moi
Le ciel en bandoulière
Comme un enfant sait porter Dieu

Tes pas sont dans ma nuit
Une musique à faire taire
Ces sangles d’espace
Qui triturent mon ennui
Et me varlopent l’existence

Tu pénètres en moi
Comme on perce un mystère
Pour l’ouverture des yeux
Et m’apprendre à me tenir debout

Sur le tremplin de mes paupières

2010-08-16T05:53:00.000-07:00

La ville où je m'enfarge
sans jamais de répit
en cherchant mes racines
sous les fleurs du tapis

LES GARS DU COMTÉ DE L'ENFER

2010-08-04T12:30:00.000-07:00

Le premier jour de mars, il tombait un torrent

Jamais j’aurais pu croir’ qu’il puiss’ pleuvoir autant

J’ai bu dix pint’s de bière, insulté les clients

Tout en souhaitant que tout’ cett’ pluie s’décide à sacrer l’camp

Passe-moi un 10 pis j’te paye un drink!