Je n'ai rien à dire

qui ne soit d'abord un cri

jeté par-dessus bord de mon ossature 

comme un déchet de carnaval 

Christian Girard (c) 2015

LE RÉPERTOIRE DES FATIGUES

La bouche pleine à ras bord de feuilles mortes, des fantômes circulent dans les couloirs de mon sang. Ils courent en hurlant comme des comètes jalouses de n'avoir jamais vu le ciel. Leurs cris sont des chants patriotiques tombés de la bouche d'un pays mort-né. Leurs cris font des traces de pas lourds dans leurs visages déformés. On dirait des policiers désarmés de toute clef des champs, à la recherche d'une issue qu'ils n'ont jamais su imaginer. C'est vraiment drôle et divertissant de les voir se faire chier dans mon sang.

Christian Girard (c) 2015

En t'arrachant les yeux l'autre soir
Tu les as remplacés par des étoiles fatiguées
Tout un système de poulies, manivelles
Les maintenait en équilibre
Au milieu d'un visage inhabitable

Et le monde a changé

Même le vent te semblait anachronique

Christian Girard (c) 2015

Le plomb des jours

On se voit demain

et tout nous semble affreux

Les heures qui s'étirent 

et qui rampent en troupeaux

vers l'abattoir du rêve 

Le petit monsieur qui les accueille en souriant

Les oranges bleues qu'il étrangle en souriant

La pappermanne noire qui ne guérit pas de la misère et qu'il fait rouler dans sa bouche au-dessus d'un caniveau

où roulent des fœtus
comme autant de moutons

qui ne font plus dormir depuis longtemps

les amants fatigués et les femmes fortes

d'un évangile mal formulé 

Christian Girard (c) 2015

SAINT-CHOSE

Là dans la fenêtre on dirait un saint dans une image sacrée un saint comme en extase éclaboussé d’ombres et de lumières et qui vide un pot de crème glacée quasiment vide les yeux rivés sur la télé de la rue où je suis
je ne vois pas la télé je me dis qu’au fond son nom ne doit circuler nulle part ailleurs que chez lui

Christian Girard (c) 2012

Ô nougat!

Mielleux fantôme hallucinant

Je n'ai pas les mots du jazz

Ni les mots du temps

Je n'ai que mes dents 

Qui sont celles d'un crâne de pirate 

Étendu et tordu à tous les vents

Ces vents qui n'en font qu'à leur tête 

En cavalerie lâchée lousse

Dans les déserts de nos villes

Ces vents de têtes de morts

Qui font pleurer les arbres

Et grincer les petits enfants

Qui transforment en usine

L'oeil lourd de l'horloge

Quand la lune encore nue

Attend qu'un des leurs

Vienne la froisser en passant

Christian Girard (c) 2015

LA REPRISE DES ACTIVITÉS

Nous avons nos rations de lavandes

nos hivers pimpés d’amertume

et des reflux de rêveries mal digérées

la viande en nous

cherche à noyer les fantômes

à broyer les murmures

de leur immanence

nous prendrons le train qu’il faudra

celui de tous les désastres

admirant les paysages

comme du monde

Christian Girard (c) 2014