CRiTURes

lundi 1 février 2016

Je n'ai rien à dire

qui ne soit d'abord un cri

jeté par-dessus bord de mon ossature

comme un déchet de carnaval

mercredi 23 décembre 2015

LE RÉPERTOIRE DES FATIGUES

La bouche pleine à ras bord de feuilles mortes, des fantômes circulent dans les couloirs de mon sang. Ils courent en hurlant comme des comètes jalouses de n'avoir jamais vu le ciel. Leurs cris sont des chants patriotiques tombés de la bouche d'un pays mort-né. Leurs cris font des traces de pas lourds dans leurs visages déformés. On dirait des policiers désarmés de toute clef des champs, à la recherche d'une issue qu'ils n'ont jamais su imaginer. C'est vraiment drôle et divertissant de les voir se faire chier dans mon sang.

dimanche 13 décembre 2015

En t'arrachant les yeux l'autre soir
Tu les as remplacés par des étoiles fatiguées
Tout un système de poulies, manivelles
Les maintenait en équilibre
Au milieu d'un visage inhabitable

Et le monde a changé

Même le vent te semblait anachronique

mardi 14 juillet 2015

Le plomb des jours

On se voit demain

et tout nous semble affreux

Les heures qui s'étirent

et qui rampent en troupeaux

vers l'abattoir du rêve

Le petit monsieur qui les accueille en souriant

Les oranges bleues qu'il étrangle en souriant

La pappermanne noire qui ne guérit pas de la misère et qu'il fait rouler dans sa bouche au-dessus d'un caniveau

où roulent des fœtus
comme autant de moutons

qui ne font plus dormir depuis longtemps

les amants fatigués et les femmes fortes

d'un évangile mal formulé

mercredi 1 juillet 2015

SAINT-CHOSE

Là dans la fenêtre on dirait un saint dans une image sacrée un saint comme en extase éclaboussé d’ombres et de lumières et qui vide un pot de crème glacée quasiment vide les yeux rivés sur la télé de la rue où je suis
je ne vois pas la télé je me dis qu’au fond son nom ne doit circuler nulle part ailleurs que chez lui

dimanche 24 mai 2015

Ô nougat!

Mielleux fantôme hallucinant

Je n'ai pas les mots du jazz

Ni les mots du temps

Je n'ai que mes dents

Qui sont celles d'un crâne de pirate

Étendu et tordu à tous les vents

Ces vents qui n'en font qu'à leur tête

En cavalerie lâchée lousse

Dans les déserts de nos villes

Ces vents de têtes de morts

Qui font pleurer les arbres

Et grincer les petits enfants

Qui transforment en usine

L'oeil lourd de l'horloge

Quand la lune encore nue

Attend qu'un des leurs

Vienne la froisser en passant

dimanche 3 mai 2015

LA REPRISE DES ACTIVITÉS

Nous avons nos rations de lavandes

nos hivers pimpés d’amertume

et des reflux de rêveries mal digérées

la viande en nous

cherche à noyer les fantômes

à broyer les murmures

de leur immanence

nous prendrons le train qu’il faudra

celui de tous les désastres

admirant les paysages

comme du monde

LE CIEL N’A PLUS RIEN À VOIR

Elle aura été ce garrot d’éternité

noué autour de ma gorge rouillée infectée

par le rêve monstrueux de voir un jour

brûler les banlieues

elle aura été ce soleil fou d’où tombe la nuit

cet écrin vierge assailli de pélerins sauvages

désormais dans ses yeux des landaus brûlent

et des enfants chantent comme des verrous

et les mots tus s’évanouissent

comme de la poudre d’os

dans les sables mous de ma mémoire

se faisant squelette armé pour veiller tard

trompe-l’oeil de la misère et

chinoiserie ultime de l’en-dedans

À venir... (extrait)

"Un livre sauvage. Une aventure sans prétention dans mes entrailles; une odyssée farouche et dépourvue de tout espoir. ma folie mal nourrie, mal contenue, enfin décapsulée et s’insinuant dans chaque mot, chaque lettre inscrite et criée. je ne suis pas un spécialiste, le roman m’emmerde et les structures narratives et la manière, ô que cela me pèse et me rapetisse dans mes grands souliers de rêve.

un jour j’ai chaussé des boites de poèmes, des poèmes grandiloquents, et je me promenais dans le désordre de mes ambitions avec des allures d’elvis chaud raide. ô que de temps perdu. j’ai lâché la bride et je ne savais plus quoi faire. le vide en moi s’exprimait et me disait de me taire. le vide en moi avait des allures de banlieue grise et de viande froide avariée. des décors sans âme me renvoyaient mon reflet. cycliquement. je m’enfonçais. merci la vie, ACCROCHE TOI À TES RÊVES, etc… fuck off. léthargie et examen de minuit, manucure de la main invisible qui me pousse à faire des choses pas possibles. fuck off, fuck off. c’est tout ce que je sais dire à certains moments.

je ne suis pas un spécialiste, je ne glose pas. j’ai seulement des impulsions qui frisent par moment la kétainerie sentimentale. et j’aime ou je n'aime pas quelque chose. je sais, c’est peu, beaucoup trop peu, et on ne fait pas des civilisations sur cette base. seulement, il en est ainsi. je ne cherche pas à défendre les fondements de cette approche ni à justifier ma faible contribution à l’effort civilisationnel. je mets simplement le doigt sur ma condition de consommateur et, en appuyant plus fort qu’à l’habitude, il en sort un petit vent accompagné d’un petit bruit de pet et voilà ma condition toute dégonflée et ridicule."

dimanche 22 mars 2015

Je cherche à vomir des mots

sans confessions

des mots nus

comme un oiseau

quittant à jamais

le perchoir de ma langue

pour s’aller fondre au bleu du ciel

ce bleu de sainte-vierge

ce bleu de gâteau

ce bleu enfin

de larmes et d’eau

dans les dessins d’enfants.

Chercher de l’or,

la gloire,

des poux,

la bête noire?

Chercher le Graal,

mon nonosse,

le trouble?

rien à voir

rien à faire

je cherche à vomir des mots

comme un volcan crache un ciel,

un ballet de feu nu, de phénix orangés

balayant de leurs ailes enragées

des siècles et des siècles

de maisons en rangées.

mercredi 21 janvier 2015

Cracher n'a rien de nouveau
Laissons le temps faire son œuvre
Et rêvons de corbeaux magnifiques
Pendant que nous n'avons rien à dire

jeudi 31 juillet 2014

LES ILLUSIONS TERNIES

Je renifle à l’occasion

la bonne occasion :

je mets tout dans le même tas -

le rêve, l’envie de mourir,

l’humour, l’envie de disparaître,

le désir d’argent, la mélancolie,

l’amour, l’abattoir, etc... -

je secoue le tas d’un grand coup de pied,

je fais des pieds, des mains,

je dresse mes beaux grands chevaux,

je grimpe dans tous les rideaux

et je salue au loin la terre promise

qui ne m’apparaîtra sûrement jamais.

dimanche 25 mai 2014

DE QUOI AVOIR PEUR

On apprend jeune à crier au meurtre

les délices n’ont pas d’emprise sur nous

et nous ne calculons pas encore dans le menu

les défaites les plus creuses

les morts s’enchaînent pourtant

bloquant les portes

et laissant le téléphone sonner

avec une indifférence imperturbable

il faudra souvent revoir la leçon

la réviser dans tous les journaux

ajuster sa voix, trier les mots

parmi les cadavres

et les indulgences

samedi 26 avril 2014

L' IRRIGATION DES SOLITUDES

J'aspire à me nourrir de voix tenues pour mortes. C'est un aliment comme un autre quand on veut se tenir debout parmi les désastres. Mes kilos de viande en réclament. Mon sang muet s'agite à leur approche et le vent sur ma peau soudain se fait plus lourd, comme un cuir nouveau découpé sur le dos d'une race éteinte.

samedi 1 mars 2014

APPELER LES MONSTRES

Je suis né d’une indigestion des limbes

à deux pas d’une usine à brouillard

où ma langue mourut tout au fond d’un cri

poussée par l’étranglement du paysage

dimanche 9 février 2014

MA FATIGUE

Je passe beaucoup de temps avec ma fatigue. Elle est peu bavarde, ma fatigue. Je la connais très peu. Mais son crâne invite à la rêverie désespérée. Son crâne est un globe terrestre envahi par des centaines d’épingles piquées à différents endroits.

Ma fatigue prend la pose d’un esprit torturé, ses mains contiennent son front comme pour en éviter l’effondrement sur la table, dans son assiette ou sur son napperon graisseux. Et ses yeux se noient dans l’Atlantique Nord jusqu’à ce que je lui fasse tourner sa caboche toute ronde, fixée sur son corps d’épouvantail que plus rien ne semble secouer.

Et ses yeux se referment, saisis par le tournis d’un aussi brusque tour du globe. Et c’est alors des déluges de larmes qui inondent le monde.

Ma fatigue ouvre alors ses yeux rougis de pleurs et de veilles sans fin qui me regardent, pleins de pitié, m’amuser distraitement avec sa caboche.

Ma fatigue est muselée quelque part dans un coin du tiers-monde et ses bras font des gestes lents de marée noire ensevelis sous les manches d’un vieux manteau de quêteux. Je sais qu’elle essaie de me dire d’arrêter de lui faire tourner la tête et d’aller me rasseoir calmement à ma place.

Et nous passons ainsi de longues heures, ma fatigue et moi, assis à ma table, en silence, à répéter ce petit manège, cette envie de tuer le temps.

dimanche 26 janvier 2014

Matin des vidanges

le soleil en voit de toutes les couleurs

de ces matins lourds, mais celui là

rongeait les os de l’attente comme jamais

les souvenirs nuisaient à l’ambiance

le silence était de trop et les fleurs

séchaient devant l’impatience

de tous mes rêves fâchés noirs

dans les frondaisons pourries de l’hiver

je donnais la claque à cet ange en pleurs

et qui saignait des plumes pour dessiner

un semblant de suaire avec ta face dedans

mercredi 4 septembre 2013

À Albert Ayler

Fresque de bruits qu'on froisse

brûlant désir de rompre la chaîne

de mettre au pas enfin le monde

de mettre au monde enfin

le cri de l’esclave

prière obscure

et vierge noire

Christian Girard

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jeudi 25 juillet 2013

PIEDS NUS DANS L'AUGE

Nous ferons de ces lieux

le noir sanctuaire de nos représailles

et le pétrole y aura pour nous

une odeur quelconque d’éternité

mardi 23 juillet 2013

Le tiroir aux horreurs

me dénouer

me défaire à l’os

secouer ce squelette

qui traîne dans ma tête

enchevêtré comme après un viol

se fera sans mots

dans le grincement fou d'un cri

que je n'attends plus