le soleil en voit de toutes les couleurs
de ces matins lourds, mais celui là
rongeait les os de l’attente comme jamais
les souvenirs nuisaient à l’ambiance
le silence était de trop et les fleurs
séchaient devant l’impatience
de tous mes rêves fâchés noirs
dans les frondaisons pourries de l’hiver
je donnais la claque à cet ange en pleurs
et qui saignait des plumes pour dessiner
un semblant de suaire avec ta face dedans
Christian Girard (c) 2012
