comme une enflure
de beaux carnages
les automates
de la réserve sans nom
regarderont ce spectacle
en parodiant mes émois
je suis l’enfant sans mystère
celui qui prend ses yeux pour des roches
le lourd poids de la terre
dans la fragile balance de l’être
ô mon dieu
que d’agitations
des spectres grouillent
dans les couloirs de mon sang
Christian Girard (c) 2011
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