Le plomb des jours

On se voit demain

et tout nous semble affreux

Les heures qui s'étirent 

et qui rampent en troupeaux

vers l'abattoir du rêve 

Le petit monsieur qui les accueille en souriant

Les oranges bleues qu'il étrangle en souriant

La pappermanne noire qui ne guérit pas de la misère et qu'il fait rouler dans sa bouche au-dessus d'un caniveau

où roulent des fœtus
comme autant de moutons

qui ne font plus dormir depuis longtemps

les amants fatigués et les femmes fortes

d'un évangile mal formulé 

Christian Girard (c) 2015

SAINT-CHOSE

Là dans la fenêtre on dirait un saint dans une image sacrée un saint comme en extase éclaboussé d’ombres et de lumières et qui vide un pot de crème glacée quasiment vide les yeux rivés sur la télé de la rue où je suis
je ne vois pas la télé je me dis qu’au fond son nom ne doit circuler nulle part ailleurs que chez lui

Christian Girard (c) 2012