LE RÉPERTOIRE DES FATIGUES

La bouche pleine à ras bord de feuilles mortes, des fantômes circulent dans les couloirs de mon sang. Ils courent en hurlant comme des comètes jalouses de n'avoir jamais vu le ciel. Leurs cris sont des chants patriotiques tombés de la bouche d'un pays mort-né. Leurs cris font des traces de pas lourds dans leurs visages déformés. On dirait des policiers désarmés de toute clef des champs, à la recherche d'une issue qu'ils n'ont jamais su imaginer. C'est vraiment drôle et divertissant de les voir se faire chier dans mon sang.

Christian Girard (c) 2015