CRiTURes

dimanche 22 mars 2015

Je cherche à vomir des mots

sans confessions

des mots nus

comme un oiseau

quittant à jamais

le perchoir de ma langue

pour s’aller fondre au bleu du ciel

ce bleu de sainte-vierge

ce bleu de gâteau

ce bleu enfin

de larmes et d’eau

dans les dessins d’enfants.

Chercher de l’or,

la gloire,

des poux,

la bête noire?

Chercher le Graal,

mon nonosse,

le trouble?

rien à voir

rien à faire

je cherche à vomir des mots

comme un volcan crache un ciel,

un ballet de feu nu, de phénix orangés

balayant de leurs ailes enragées

des siècles et des siècles

de maisons en rangées.

mercredi 21 janvier 2015

Cracher n'a rien de nouveau
Laissons le temps faire son œuvre
Et rêvons de corbeaux magnifiques
Pendant que nous n'avons rien à dire

jeudi 31 juillet 2014

LES ILLUSIONS TERNIES

Je renifle à l’occasion

la bonne occasion :

je mets tout dans le même tas -

le rêve, l’envie de mourir,

l’humour, l’envie de disparaître,

le désir d’argent, la mélancolie,

l’amour, l’abattoir, etc... -

je secoue le tas d’un grand coup de pied,

je fais des pieds, des mains,

je dresse mes beaux grands chevaux,

je grimpe dans tous les rideaux

et je salue au loin la terre promise

qui ne m’apparaîtra sûrement jamais.

dimanche 25 mai 2014

DE QUOI AVOIR PEUR

On apprend jeune à crier au meurtre

les délices n’ont pas d’emprise sur nous

et nous ne calculons pas encore dans le menu

les défaites les plus creuses

les morts s’enchaînent pourtant

bloquant les portes

et laissant le téléphone sonner

avec une indifférence imperturbable

il faudra souvent revoir la leçon

la réviser dans tous les journaux

ajuster sa voix, trier les mots

parmi les cadavres

et les indulgences

samedi 26 avril 2014

J'aspire à me nourrir de voix tenues pour mortes. C'est un aliment comme un autre quand on veut se tenir debout parmi les désastres. Mes kilos de viande en réclament. Mon sang muet s'agite à leur approche et le vent sur ma peau soudain se fait plus lourd, comme un cuir nouveau découpé sur le dos d'une race éteinte.

samedi 1 mars 2014

APPELER LES MONSTRES

Je suis né d’une indigestion des limbes

à deux pas d’une usine à brouillard

où ma langue mourut tout au fond d’un cri

poussée par l’étranglement du paysage

dimanche 9 février 2014

MA FATIGUE

Je passe beaucoup de temps avec ma fatigue. Elle est peu bavarde, ma fatigue. Je la connais très peu. Mais son crâne invite à la rêverie désespérée. Son crâne est un globe terrestre envahi par des centaines d’épingles piquées à différents endroits.

Ma fatigue prend la pose d’un esprit torturé, ses mains contiennent son front comme pour en éviter l’effondrement sur la table, dans son assiette ou sur son napperon graisseux. Et ses yeux se noient dans l’Atlantique Nord jusqu’à ce que je lui fasse tourner sa caboche toute ronde, fixée sur son corps d’épouvantail que plus rien ne semble secouer.

Et ses yeux se referment, saisis par le tournis d’un aussi brusque tour du globe. Et c’est alors des déluges de larmes qui inondent le monde.

Ma fatigue ouvre alors ses yeux rougis de pleurs et de veilles sans fin qui me regardent, pleins de pitié, m’amuser distraitement avec sa caboche.

Ma fatigue est muselée quelque part dans un coin du tiers-monde et ses bras font des gestes lents de marée noire ensevelis sous les manches d’un vieux manteau de quêteux. Je sais qu’elle essaie de me dire d’arrêter de lui faire tourner la tête et d’aller me rasseoir calmement à ma place.