L' IRRIGATION DES SOLITUDES

J'aspire à me nourrir de voix tenues pour mortes. C'est un aliment comme un autre quand on veut se tenir debout parmi les désastres. Mes kilos de viande en réclament. Mon sang muet s'agite à leur approche et le vent sur ma peau soudain se fait plus lourd, comme un cuir nouveau découpé sur le dos d'une race éteinte.

Christian Girard (c) 2014

APPELER LES MONSTRES

Je suis né d’une indigestion des limbes

à deux pas d’une usine à brouillard

où ma langue mourut tout au fond d’un cri

poussée par l’étranglement du paysage

Christian Girard (c) 2014

MA FATIGUE

Je passe beaucoup de temps avec ma fatigue. Elle est peu bavarde, ma fatigue. Je la connais très peu. Mais son crâne invite à la rêverie désespérée. Son crâne est un globe terrestre envahi par des centaines d’épingles piquées à différents endroits.

Ma fatigue prend la pose d’un esprit torturé, ses mains contiennent son front comme pour en éviter l’effondrement sur la table, dans son assiette ou sur son napperon graisseux. Et ses yeux se noient dans l’Atlantique Nord jusqu’à ce que je lui fasse tourner sa caboche toute ronde, fixée sur son corps d’épouvantail que plus rien ne semble secouer.

Et ses yeux se referment, saisis par le tournis d’un aussi brusque tour du globe. Et c’est alors des déluges de larmes qui inondent le monde.

Ma fatigue ouvre alors ses yeux rougis de pleurs et de veilles sans fin qui me regardent, pleins de pitié, m’amuser distraitement avec sa caboche.

Ma fatigue est muselée quelque part dans un coin du tiers-monde et ses bras font des gestes lents de marée noire ensevelis sous les manches d’un vieux manteau de quêteux. Je sais qu’elle essaie de me dire d’arrêter de lui faire tourner la tête et d’aller me rasseoir calmement à ma place.

Et nous passons ainsi de longues heures, ma fatigue et moi, assis à ma table, en silence, à répéter ce petit manège, cette envie de tuer le temps.

Christian Girard(c)2014

Matin des vidanges

le soleil en voit de toutes les couleurs

de ces matins lourds, mais celui là

rongeait les os de l’attente comme jamais

les souvenirs nuisaient à l’ambiance

le silence était de trop et les fleurs

séchaient devant l’impatience

de tous mes rêves fâchés noirs

dans les frondaisons pourries de l’hiver

je donnais la claque à cet ange en pleurs

et qui saignait des plumes pour dessiner

un semblant de suaire avec ta face dedans

 Christian Girard (c) 2012

À Albert Ayler

Fresque de bruits qu'on froisse

brûlant désir de rompre la chaîne

de mettre au pas enfin le monde

de mettre au monde enfin

le cri de l’esclave

prière obscure

et vierge noire

Christian Girard

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PIEDS NUS DANS L'AUGE

Nous ferons de ces lieux

le noir sanctuaire de nos représailles

et le pétrole y aura pour nous

une odeur quelconque d’éternité

Christian Girard (c) 2013

Le tiroir aux horreurs

me dénouer

me défaire à l’os

secouer ce squelette 

qui traîne dans ma tête 

enchevêtré comme après un viol

se fera sans mots

dans le grincement fou d'un cri 

que je n'attends plus

Christian Girard (c) 2013