CRiTURes

vendredi 22 juillet 2011

Je vous y convie!

Lancement du recueil SCRAPITUDE ET AUTRES POÈMES ERRATIQUES

Christian Girard est né en 1975. Il travaille en librairie depuis bientôt 10 ans. Il a, sa vie durant, partagé son temps à faire diverses choses plus ou moins intéressantes : enfance, adolescence, école, décrochage, plonge, méditation avec les moyens du bord, radio... Obsédé d’écriture malgré toutes ces occupations, il n’a jamais arrêté de pratiquer cette littérature qu’il qualifie lui-même d’ erratique.

Hormis quelques collaborations textuelles avec le groupe de rock Alligator Trio, quelques publications dans la Conspiration Dépressionniste, Christian Girard a une activité plutôt confidentielle dans le monde de la poésie québécoise.

Scrapitude est son premier recueil de poèmes.

Deuxième publication de la collection Critures, qui loge à l’enseigne de Moult Éditions, ce recueil reflète l’esprit que veut partager la dite collection : une poésie mariant le cri et le rire, un condensé d’urgence criarde et de “ludicité” tâtonneuse.

http://www.facebook.com/event.php?eid=141153032634148

lundi 13 juin 2011

L’APPARITION DU FANTÔME DE RICHARD BRAUTIGAN DANS UN MOTEL EN COLOMBIE-BRITANNIQUE

De petites araignées
communes
desséchées
les pattes rabougries
se balancent aux bouts de leurs fils
comme des boules de Noël
aux extrémités
de sa moustache
gonflée de poussière

lui-même a l’air
d’un sapin de Noël
qu’on a abandonné
sur le bord du chemin
après la vaste orgie
du temps des fêtes

sa silhouette de
grand escogriffe
affalée sur les coussins
de ce fauteuil fleuri
me semble aussi seule
et perdue
qu’un orphelin
entre les murs
de ce motel banal

il se présente à moi tel quel
habillé de guenilles
et de brouillard
couvert de breloques
à la fantaisie fanée
comme des fleurs bleues
qui prennent l’allure d’ecchymoses
aux teintes pâlottes

ses lunettes
perchées sur son nez
ont les verres couverts
d’une épaisse
couche de poussière
où des mouches endormies
vont et viennent
d’un pas lent
d’éléphants drogués
en laissant les traces
de leurs petits pieds

le fantôme n’a pas la force
de les essuyer
ses lunettes
et de toute façon
il ne se trouve à l’horizon
aucune belle fille
à regarder

il semble observer le silence
qui se fait brasser la cage
comme un radeau
en plein naufrage
sur les vagues
de son respir
et ses hoquets
de balayeuse malade

il hoche la tête
et se tripote
avec un Q-tips
un trou qu’il arbore
à la tempe droite

et ce silence en loque
est habité par un petit bruit
le tic tac
de la pendule au mur
indiquant 9 heures

et le cliquetis
d’une petite balle de fusil
perdue dans son crâne
et qui vient se percuter
comme un caillou
dans une canisse
contre les parois
de son dernier
trou de mémoire

jeudi 9 juin 2011

Mon pays

Mon pays
n'est qu'un tas
de mots jetés
par la fenêtre

pour tenter
d'un peu
déranger
l'histoire

qui n'a rien vu
et qui est passée
nous laissant seuls
dans nos chaumières

à regarder
le temps passer
dans le vent
en silence

samedi 4 juin 2011

DES CHOSES QUE JE SAIS (premier d'une éventuelle longue série)

je sais des âges de pierre

mâchés tendrement

dans la gueule des jours

je sais multiples choses

et raides et folles

des slogans fameux

qui vous harcèlent

en plein sommeil

je sais momentanément

m’éclipser le temps

de prendre le temps

pour une valise

et d’y fourrer ce qui

me passe par la tête

je sais me taire

en lambris scabreux

aux accents lithurgiques

hanté d’échos tout droit sortis

d’un temple en stuc

je sais dire des choses comme ça

et je sais que ça n’intéresse personne

sinon ma mère qui peut-être

s’inquiète de me voir jouer

les grands poètes

dimanche 15 mai 2011

UN SOIR DE PLUIE À SOHO (POGUÉSIES)

Il y a longtemps que je t’aime

De par les jours, de par les années

Et j’ai pleuré tous tes problèmes

Souri de tes drôles de manies.

Nous avons vu nos amis grandir

Et nous les avons vu tomber,

Certains sont tombés au paradis,

Certains sont tombés en enfer.

J’ai voulu me protéger de l’averse

Et j’ai atterri dans tes bras

Par un soir de pluie à Soho

Où le vent sifflait avec charme.

Je t’ai chanté toutes mes douleurs,

Tu m’as confié tes petits bonheurs,

Quoi qu’il advienne de cette vieille chanson

De ces petites filles, de ces petits garçons.

La chanson est maintenant presque terminée,

Peut-être ne saurons nous jamais ce qu’elle veut dire,

Mais toujours je tiens cette lumière devant moi

Tu es la mesure de mes rêves.

Parfois je me réveille le matin

Une bouteille de whisky à la main,

Recouvert d’une cape de silence,

Je t’entends me parler dans ma tête.

Je ne chante pas pour le futur,

Je ne rêve pas du passé,

Je ne parle pas de la première fois,

Je ne pense jamais à la dernière.

La chanson est maintenant presque terminée,

Nous ne saurons peut-être jamais ce qu’elle veut dire,

Mais toujours je tiens cette lumière devant moi

Et tu demeures la mesure de mes rêves.

AISLING (POGUÉSIES)

Voyez la lune à nouveau se lever

Au-dessus de nos terres vertes et noires

Entendez la voix des rebelles appeler :

“Je ne mourrai qu’une fois enterré!”

Entendez la tante à l’agonie râler :

“Où se trouve mon Johnny?”

Photos fanées dans le vestibule

Lequel de ces bruns fantômes est-il?

Adieu mon diamant aux cheveux noirs

Adieu ma belle Aisling

Pensées et rêves de toi me hanteront

Jusqu’à ce que je revienne à la maison

Et le vent souffle du nord au sud

Et il souffle d’est en ouest

Et tout comme lui je serai sans répit

Jusqu’à ce que je te revienne

Béni soit le vent qui secoue l’orge

Et maudites soient la bêche et la charrue

Qui nous réveillent si tôt le matin

Maudit que je voudrais te retrouver

Un, deux, trois, quatre poteaux de téléphone

Donnez-moi un verre de poitin

La folie rampait depuis la montagne

Le jour où je rencontrais ma belle Aisling

Adieu mon diamant aux cheveux noirs

Adieu ma belle Aisling

Pensées et rêves de toi me hanteront

Jusqu’à ce que je revienne à la maison

Et le vent souffle du nord au sud

Et il souffle d’est en ouest

Et tout comme lui je serai sans répit

Jusqu’à ce que je te revienne

samedi 14 mai 2011

LE TANGO D'LA FEMME À POILS

C’était un soir comm’ tant de soirs

Où il arriv’ que j’me magane.

La nuit se changeait en trottoir

Et mon destin en peau d’banane.

Mais jamais j’n’ai pensé qu’un jour

J’ aurais pu tomber aussi bas

Et pensant tomber en amour

Je ne faisais qu’un vrai faux pas!

Et si j'chutais depuis l’last-call

Jusqu’au fond des grott’s de Lascaux

C’est que la belle avait des poils

Qui me donnaient le vertigo...

REF :

Qui s’y frotta s’y piqua

Au duvet d’la femm’ gorille

Elle en avait sur les bras

Un peu plus sur l’estomac

Et pas du petit qui brille.

Non c’était du gros brun

C’lui qui fait qu’on se tourmente

C’lui qui fait qu’on se lamente

Lorsqu’on redevient à jeun!