CRiTURes

dimanche 3 mai 2015

LE CIEL N’A PLUS RIEN À VOIR

Elle aura été ce garrot d’éternité

noué autour de ma gorge rouillée infectée

par le rêve monstrueux de voir un jour

brûler les banlieues

elle aura été ce soleil fou d’où tombe la nuit

cet écrin vierge assailli de pélerins sauvages

désormais dans ses yeux des landaus brûlent

et des enfants chantent comme des verrous

et les mots tus s’évanouissent

comme de la poudre d’os

dans les sables mous de ma mémoire

se faisant squelette armé pour veiller tard

trompe-l’oeil de la misère et

chinoiserie ultime de l’en-dedans

"Un livre sauvage. Une aventure sans prétention dans mes entrailles; une odyssée farouche et dépourvue de tout espoir. ma folie mal nourrie, mal contenue, enfin décapsulée et s’insinuant dans chaque mot, chaque lettre inscrite et criée. je ne suis pas un spécialiste, le roman m’emmerde et les structures narratives et la manière, ô que cela me pèse et me rapetisse dans mes grands souliers de rêve.

un jour j’ai chaussé des boites de poèmes, des poèmes grandiloquents, et je me promenais dans le désordre de mes ambitions avec des allures d’elvis chaud raide. ô que de temps perdu. j’ai lâché la bride et je ne savais plus quoi faire. le vide en moi s’exprimait et me disait de me taire. le vide en moi avait des allures de banlieue grise et de viande froide avariée. des décors sans âme me renvoyaient mon reflet. cycliquement. je m’enfonçais. merci la vie, ACCROCHE TOI À TES RÊVES, etc… fuck off. léthargie et examen de minuit, manucure de la main invisible qui me pousse à faire des choses pas possibles. fuck off, fuck off. c’est tout ce que je sais dire à certains moments.

je ne suis pas un spécialiste, je ne glose pas. j’ai seulement des impulsions qui frisent par moment la kétainerie sentimentale. et j’aime ou je n'aime pas quelque chose. je sais, c’est peu, beaucoup trop peu, et on ne fait pas des civilisations sur cette base. seulement, il en est ainsi. je ne cherche pas à défendre les fondements de cette approche ni à justifier ma faible contribution à l’effort civilisationnel. je mets simplement le doigt sur ma condition de consommateur et, en appuyant plus fort qu’à l’habitude, il en sort un petit vent accompagné d’un petit bruit de pet et voilà ma condition toute dégonflée et ridicule."

dimanche 22 mars 2015

Je cherche à vomir des mots

sans confessions

des mots nus

comme un oiseau

quittant à jamais

le perchoir de ma langue

pour s’aller fondre au bleu du ciel

ce bleu de sainte-vierge

ce bleu de gâteau

ce bleu enfin

de larmes et d’eau

dans les dessins d’enfants.

Chercher de l’or,

la gloire,

des poux,

la bête noire?

Chercher le Graal,

mon nonosse,

le trouble?

rien à voir

rien à faire

je cherche à vomir des mots

comme un volcan crache un ciel,

un ballet de feu nu, de phénix orangés

balayant de leurs ailes enragées

des siècles et des siècles

de maisons en rangées.

mercredi 21 janvier 2015

Cracher n'a rien de nouveau
Laissons le temps faire son œuvre
Et rêvons de corbeaux magnifiques
Pendant que nous n'avons rien à dire

jeudi 31 juillet 2014

LES ILLUSIONS TERNIES

Je renifle à l’occasion

la bonne occasion :

je mets tout dans le même tas -

le rêve, l’envie de mourir,

l’humour, l’envie de disparaître,

le désir d’argent, la mélancolie,

l’amour, l’abattoir, etc... -

je secoue le tas d’un grand coup de pied,

je fais des pieds, des mains,

je dresse mes beaux grands chevaux,

je grimpe dans tous les rideaux

et je salue au loin la terre promise

qui ne m’apparaîtra sûrement jamais.

dimanche 25 mai 2014

DE QUOI AVOIR PEUR

On apprend jeune à crier au meurtre

les délices n’ont pas d’emprise sur nous

et nous ne calculons pas encore dans le menu

les défaites les plus creuses

les morts s’enchaînent pourtant

bloquant les portes

et laissant le téléphone sonner

avec une indifférence imperturbable

il faudra souvent revoir la leçon

la réviser dans tous les journaux

ajuster sa voix, trier les mots

parmi les cadavres

et les indulgences

samedi 26 avril 2014

L' IRRIGATION DES SOLITUDES

J'aspire à me nourrir de voix tenues pour mortes. C'est un aliment comme un autre quand on veut se tenir debout parmi les désastres. Mes kilos de viande en réclament. Mon sang muet s'agite à leur approche et le vent sur ma peau soudain se fait plus lourd, comme un cuir nouveau découpé sur le dos d'une race éteinte.