C’était en 1962
J’avais quitté l’école depuis 2 ans
J’étais monté à bord d’un bateau
En partance pour Liverpool
Le jour de mon départ
Je m’en souviens très bien
J’ai dit au revoir à l’Irlande
Plein d’adieux émouvants
Dès lors j’ai mordu la poussière
C’était en 1963
Je livrais des plats à domicile
dans le quartier NW3
Je terrorisais des mémés
Pour quelques piastres par semaine
J’étais saoul, défoncé
Et complétement jammé
Dans le NW3
Vivant dans la crasse et la pisse
Ils voulaient parfois humer l’air
Ou parler des langues démentes
Prisonniers de leurs chaises
Et sur leurs poignets un numéro
de la Westminster Morgue
Pour une dalle froide et dure
Quand j’étais toujours jeune homme
Dans le NW3
Au sommet de la route de Pentonville
J’observais le soleil se coucher
Et la ville qui s’étendait devant moi
Me semblait des plus fabuleuses
Loin de tous les pleurs
De la souffrance et de la mort
Je rêvais d’avenir
De jeunesse et de liberté
Mais les années passent vite
Et je ne veux plus me trouver ici
Où chaque jour me rapproche
De la misère finale
Mes enfants ne gratteront jamais de merde ici
Et je ne veux pas mourir pleurant dans une pinte de bière
Ou manger leurs puants plats à domicile
Dans le NW3
Shane MacGowan (c) 1987
Trad. Christian Girard (2011)
