NW3 (POGUÉSIE)

C’était en 1962

J’avais quitté l’école depuis 2 ans

J’étais monté à bord d’un bateau

En partance pour Liverpool

Le jour de mon départ

Je m’en souviens très bien

J’ai dit au revoir à l’Irlande

Plein d’adieux émouvants 

Dès lors j’ai mordu la poussière

C’était en 1963

Je livrais des plats à domicile

dans le quartier NW3

Je terrorisais des mémés

Pour quelques piastres par semaine

J’étais saoul, défoncé

Et complétement jammé

Dans le NW3

Vivant dans la crasse et la pisse

Ils voulaient parfois humer l’air

Ou parler des langues démentes

Prisonniers de leurs chaises

Et sur leurs poignets un numéro

de la Westminster Morgue

Pour une dalle froide et dure

Quand j’étais toujours jeune homme

Dans le NW3

Au sommet de la route de Pentonville

J’observais le soleil se coucher

Et la ville qui s’étendait devant moi

Me semblait des plus fabuleuses

Loin de tous les pleurs

De la souffrance et de la mort

Je rêvais d’avenir

De jeunesse et de liberté

Mais les années passent vite

Et je ne veux plus me trouver ici

Où chaque jour me rapproche

De la misère finale

Mes enfants ne gratteront jamais de merde ici

Et je ne veux pas mourir pleurant dans une pinte de bière

Ou manger leurs puants plats à domicile

Dans le NW3

Shane MacGowan (c) 1987

Trad. Christian Girard (2011)