Mes histoires de peur

Mes histoires de peur

font le tour de la cuisine

et là-haut font des cercles

en suivant les sillons

très constants

de la même

routine

et ça tourne dans les airs

tout autour de moi

comme des chauves-souris

qui plafonnent

au plafond

Mes histoires de peur

sont des ombres chinoises

taillées sur mesure

pour l’invasion du monde

et qui ne feront

jamais un malheur

dans les cinémas

avec leurs scénarios

sans musique

ni effets spéciaux

juste du vrai plate

noyé dans la lumière grise

d’un jour gris

et le bruit du frigidaire

qui donne la mesure

à tout ceci

Christian Girard (c) 2012

Les rutilances du jour

Les rutilances du jour

forment un bûcher

sur le terre des hommes

des femmes et des enfants

les rutilances du jour

il n’y a que moi qui les vois

répandre leurs éclats de feu

partout sur le monde

le jus de leur lumière

éclate comme un citron

qu’on écrapoutit

contre le mur du réel

les rutilances du jour

ont beau brûler à l’os

il n’y a rien à faire

il n’y a que moi qui les vois

Christian Girard (c) 2012

Poèmes pour torturer le temps

Un jour 

je m’ennuierai

je prendrai la rouille

pour toujours

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Dans la farine

où l’on me roule

le galop lent des heures

m’éclabousse

et me fait paraître 

encore plus blanc 

qu’un fantôme

dans un mauvais rêve

d’enfant


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Viande en poudre aux pourceaux diplômés

mâchée tendrement piétinée d’abord

galop des études ombre du doute

tête d’affiche et viol d’enfant

intérieur

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Dans les vastes machinations du désir

les lettres de suicides vont parfois 

beaucoup plus loin que nous

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Encore une fois 

je me disloque

à la recherche 

des mots

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On lui avait dit

un jour 

qu’il fallait vivre 

chaque jour 

comme si 

c’était le dernier 

conséquemment 

il ne voyait aucun intérêt 

à commencer quoi que ce soit

Christian Girard (c) 2009-2012

Je suis le bonze en érection
et le postillon du vide
avec dans le crâne
un cadavre à choyer

Christian Girard (c) 2000

LA PIRE DÉFAITE

 Quand mes rêves s’ennuieront

en berçant le poids de mon absence

laissez-les se pendre à du fil à retordre

Quand je balbutierai

le contour de son fantôme

dans le musée de cire de mes souvenirs

mettez-y le feu

parlez moi d’autres choses

autour d’une table où mes convives

boufferont du phénix

au goût de cendres

Quand je vous dévoilerai ma solitude

comme un esclave au marché aux esclaves

assommez-la et portez-la sur un brancard rouillé

aux pieds des propriétaires du reel

Quand l’immensité m’aura étranglé

avec ses mains de déserts et de platitudes

dispersez, je vous en prie, ma carcasse

aux rayons de l’oubli

dans des bibliothèques en faillite

et consignez ma douleur

dans un Pawn shop d’espérance

Quand mes climats se seront détraqués

à force d’avoir voulu mesurer le vent

muselez mon regard avec des murs

aux couleurs d’infini

d’un ailleur paisible et sans artifices

Quand mes cauchemars se feront habitables

dans une grille horaire aux cadences dictées

par l’engrenage des jours, laissez pourrir l'espoir

dans mes mains sèches et tremblantes

et riez jaune devant ce spectale

Quand des ellipses me pollueront la gorge

et que ma mémoire n’aura plus de voix

laissez-moi seul

à murmurer dans mes décombres

qu’elle était belle

mon existence

avant tout ça

Christian Girard (c) 2006

Sans titre ni rien

Avec ce long cri
qui traverse en courant
les couloirs de mon sang
et sème enfin l'émeute
au coeur de ma viande

je n'ai rien
d'un appel au calme

Christian Girard (c) 2012

Garochage #7 (à propos de moi vs le monde)

J’aurais pu me taire

tout laisser tomber

voir enfin fleurir

aux bouts de mes nerfs

ce gros bouquet tendu

de portes battantes

J’aurais pu m’éclore

tout quitter

m’enliser dans le décor

avec le monde à mes pieds

comme un caillou dans mon soulier

J’aurais pu me taire

ne plus rester

m’improviser fantôme

voir le monde entier

comme un film

sans moi dedans

Je vais tout simplement partir

dans un grand rire

toucher ce pôle

qui me fait tant rêver

Un grand pôle 
tout blanc

jouant très bien son rôle

de bout du monde

Qu’il soit du nord ou du sud

cela m’importe peu

pourvu qu’il me soit

vaste enclos de solitude

où faire aller mes pieds
clopin-clopant

dans son épais crémage

de tarte à la crème

bien écrasée

dans la gueule

du monde entier

Christian Girard (c) 2012

Limbes

Elle a bu les désinfectants du cœur

les flacons les moins chers en ville

et s’est mise à rêver 

parmi les carcasses
de ses chiens morts  

 Christian Girard (c) 2012

À propos de Robert Walser

http://www.lelibraire.org/article.asp?cat=11&id=5763

OUVRIR LES YEUX (Julien Torma)

Écrire quand on n'y voit plus
manger du pain chaud
appeler un ami du bout de la rue
sortir du cinéma à midi
être surpris au bord de la mer par une éclispe
recueillir la pluie
sur d'immenses feuilles de buvard rose
allumer des feux le long des routes
& surtout
oublier ses lettres
oublier son nom
oublier comme on sourit en pensant à autre chose.

Julien Torma (c) 1925 

Le Grand Troche

Éditions Allia

1988

Ode à la nuit

C'est la nuit parfaite
la nuit la plus longue
la nuit des temps
la nuit américaine
la nuit des nuits
la nuit du meurtre
la nuit des vidéos
la nuit des longs couteaux
où tous les chats
sont gris

la nuit où je dors
la nuit où je mens
la nuit des morts
vivants

Christian Girard (c) 2012

My Father and I and Billy Two Rivers (poème de Paul Muldoon)

Our favoured wrestler, the Mohawk Indian.

We would sit in the local barber shop-
'Could he not afford a decent haircut?'-
to watch him suffer the slings and arrows
of a giant Negro who fought dirty.

The Negro's breath-taking crotch-hold and slam
left all of us out for a count of ten.

The barber knew the whole thing was a sham.

Next week would see Billy back on his feet
for one of his withering Tomahawk Chops
to a Britisher's craw,


                            dusting him out
of the ring and into the wide-mouthed crowd
like a bal of tea at the Boston Tea Party.

(c) Paul Muldoon, Quoof, 1983

2 aventures de Konnar le barbant oubliées et retrouvées et à peine modifiées (pas finies)

1.

Konnar le barbant
a la nette impression
que son libre-arbitre
est vendu à l'adversaire.

Alors, il le hue
à s'en cracher les poumons
tout en sachant bien
qu'il ne peut en rien
influencer le résultat final.

Mais,
reconnaît-il,
cela fait du bien
sur le coup.


2.

Konnar le barbant
dans son lit sur le dos
ouvre largement ses mains
en direction du plafond,
les doigts tendus tout raides
qu'il regarde fixement.

Il voit ses avant-bras
du coude aux ongles
se transformer
en palmiers.

Parfois
il hallucine
Robinson Crusoë
s'appuyant le dos
sur l'un d'eux
et relisant
avec angoisse
un avis d'expulsion.

Christian Girard (c) 2006

Dans le vent

Tous les jours

me casser la tête

qui s’effrite et neige

petits flocons d’os

Christian Girard (c) 2012

Garochage #6

Sa folie n’est plus ce qu’elle était

elle erre aveugle et sans prophétie

écumant les saisons sans rien dire

et brossant des portraits sans substances

on la voit souvent chercher ses mots

sur une île au milieu de son sang

Christian Girard (c) 2012

Et nous serons sans mots

La viande avariée
de nos rêves
nous fera vomir
d'étranges cris mûrs

Christian Girard (c) 2012 

THE UNHOLY MISSONS (Bob Kaufman)

I want to be buried in an anonymous crater inside the moon.

I want to build miniature golf courses on all the stars.

I want to prove that Atlantis was a summer resort for cave

            men.

I want to prove that Los Angeles is a practical joke played

            on us by superior beings on a humorous planet.

I want to expose Heaven as an exclusive sanitarium filled

            with rich psychopaths who think they can fly.

I want to prove that the sun was born when God fell asleep

            with a lit cigarette, tired after a hard night of judging.

I want to prove once and for all that I am not crazy.

Bob Kaufman (c) 1965

Solitudes crowded with loneliness

Garochage #5

Le soir parfois

crever ses yeux

s’éventer l’âme à la manière

d’un pepsi chaud

décapsulé

et boire enfin ce qui le rend

si imbuvable

crever ses yeux tous les dimanches

et les lundis les mardis les mercredis

les jeudis vendredis samedis

les jours fériés la mort aux trousses

laisser couler l’encre des yeux

sur ses joues sales

s’ouvrir enfin les yeux

littéralement

avec un jour peut-être

la plume exacte et précise

au moment de l’incision

et qui boira jusqu’au fond du sang

ce qu’il en coûte

d’écrire un peu de lumière

mais il n’a pour l’instant

qu’un stylo bic jetable

et tout baveux

et très froid aux yeux 

Christian Girard (c) 2012

Garochage #4 (petite fantaisie)

M’enfoncer

dans dada

glugluglu

glouglouglou

jusqu’au cul

jusqu’à quoi

jusqu’au cou

glaglagla

m’enfoncer

dans dada

mais pour qui

mais pourquoi

7 milliards

ça fait quoi

mais ça fait

du caca

du carbone

ahlala

c’est pas cool

ça

dadada

je te choque

tu me choques

on fait quoi

singe

grue

mouton

mange-marde

hors-propos

tous ensemble

et en chœur

éventrons

la parole

en chantant

glugluglu

glouglouglou

glaglagla

c’est pas cool

ça

Christian Girard (c) 2012