C'est pour bientôt...

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LE BILAN DES MORTS

Je pense à ce jour où mettant le pied
dans le vestibule de ce qu’on nomme éternité

je devrai pour toujours et sans dire un mot
accrocher ma peau à la patère de mes os

ce jour où très volage esprit

épris d’éther et de tant pis

il me faudra quitter mes restes

je pense à la mort

comme on pense à autre chose

je pense à la mort depuis tout petit

et qu’au fond de mon lit

je pensais à quand tout sera fini

et qu’au ciel enfin monté 

je pourrais faire mon entrée

sur un tapis crémeux de nuages

accueilli par des anges étrangement blonds
et lumineux jusqu’aux dents

je pense à la mort en tant que vivant

roulant parfois mes yeux

comme des dés que je sais truqués

et les poches pleines de cartes brouillées

je pense à quand

je serai forcé de boire

un gros bouillon d’au-delà

les yeux noyés par la lumière

surgissant au bout du tunnel

je pense à la mort

puisqu’il faut bien

penser à demain

Christian Girard (c) 2011

NW3 (POGUÉSIE)

C’était en 1962

J’avais quitté l’école depuis 2 ans

J’étais monté à bord d’un bateau

En partance pour Liverpool

Le jour de mon départ

Je m’en souviens très bien

J’ai dit au revoir à l’Irlande

Plein d’adieux émouvants 

Dès lors j’ai mordu la poussière

C’était en 1963

Je livrais des plats à domicile

dans le quartier NW3

Je terrorisais des mémés

Pour quelques piastres par semaine

J’étais saoul, défoncé

Et complétement jammé

Dans le NW3

Vivant dans la crasse et la pisse

Ils voulaient parfois humer l’air

Ou parler des langues démentes

Prisonniers de leurs chaises

Et sur leurs poignets un numéro

de la Westminster Morgue

Pour une dalle froide et dure

Quand j’étais toujours jeune homme

Dans le NW3

Au sommet de la route de Pentonville

J’observais le soleil se coucher

Et la ville qui s’étendait devant moi

Me semblait des plus fabuleuses

Loin de tous les pleurs

De la souffrance et de la mort

Je rêvais d’avenir

De jeunesse et de liberté

Mais les années passent vite

Et je ne veux plus me trouver ici

Où chaque jour me rapproche

De la misère finale

Mes enfants ne gratteront jamais de merde ici

Et je ne veux pas mourir pleurant dans une pinte de bière

Ou manger leurs puants plats à domicile

Dans le NW3

Shane MacGowan (c) 1987

Trad. Christian Girard (2011)

La madame dans l'autobus

Sa jeunesse a bien failli

la gober toute crue

mais l’a finalement

recrachée à la rue

comme un bout d’os

maigre et laide et

sur l’aide-

sociale

depuis ce jour

elle est montée

dans un autobus

qui semble à jamais

condamné

à faire le tour

du quartier

dans cet autobus

je l’ai vue

un autre jour

sortir de sa sacoche

le grand amour foudroyant

format poche et

tout froissé

elle en a commencé la lecture

et au fur à mesure

qu’elle avancait

je l’ai vue

se mettre en rage

et déchirer chaque page

et les fourrer violamment

dans la gueule de

sa sacoche

un peu comme

quand elle était petite

et qu’elle effeuillait

des marguerites

la rage en moins

du moins

j’ose

espérer

Christian Girard (c) 2011

LES DUNES (POGUÉSIES)

Marchant plus tôt sur le froid rivage

Où j’ai vu quand j’étais plus jeune

Se faire enterrer dans le sable

Les morts de la Grande Famine

Bien qu’étant fils de médecin

Je les fixais tout ébahi

Emportés par ce mal de chien

Qui venait avec la Famine

J’ai tout vu ça à quatre ans d’âge

En dix-huit-cent-quarante-sept

Ces dunes dressées sur le rivage

Touchant le ciel de leurs crêtes

Le vent, la pluie les ont travaillées

Les dunes se sont écroulées

Les enfants les ont piétinées

Et les os se sont révélés

Mes frères et mes soeurs sont tous morts

Ma mère à l’âge de vingt-quatre

Et moi, seul survivant, j’ai pu voir

Se remplir les champs d’patates

Volant le grain tandis qu’on crevait

Pour le mettre sur leurs tables

Les mourants couvraient les morts de sable

Et dansaient tant qu’ils le pouvaient

Nous buvions tant que jouait l’violon

Et mangions les dernières baies

Puis le chapelet, génuflexions

Près d’ceux qu’on v’nait d’enterrer

J’ai vu des ombres surgir du sable

Et danser tout autour des dunes

Danser des claquettes macabres

Sur le rythme de tristes tounes

Le ciel s’est déchiré dans un éclair

La pluie sur les dunes est tombée

Laissant là où je les ai tués

L' huissier et le propriétaire

Je suis parti boire un verre

Shane MacGowan (c) 1995

Traduction  : Christian Girard (2011)

http://www.shanemacgowan.com/lyrics/dunes.shtml

Nous avons
la tâche immense
et le repos
difficile

ne nous manque
qu'un avenir

********************

c'est pour un peu d'attention
que j'ai mis ma main au feu

Christian Girard (c) 2011

Dans la pile

"La beauté nous parle de l'improbable qui devient soudainement vrai. La grande ballerine Emma Livry, une protégée de Taglioni, par exemple, a péri dans les flammes alors qu'elle interprétait le rôle d'un papillon de nuit."

Charles Simic

Alchimie de brocante. L'art de Joseph Cornell

Éditions du Noroît

2010

Joseph Cornell, rêveur appliqué, artiste atypique, fascinant à force de discrétion, réussissait à extraire une certaine magie de tout bric-à-brac, assemblant entre eux, dans des boîtes en bois, des objets de toutes sortes, glanés au gré de ses pérégrinations solitaires dans les brocantes new-yorkaises. Ces petits mondes mis en boîte par Cornell, empreints d’une poésie toute personnelle  ayant ses accointances avec le surréalisme, le poète Charles Simic nous les restitue à sa manière, nous les partage avec ses mots, embrassant avec grâce l’indicible beauté qui s’en exhale. Plus qu’un hommage, Alchimie de brocante constitue un éblouissant documentaire-poétique , un guide invitant le lecteur sur les traces oniriques d’un univers émouvant.

Christian Girard (c) 2011

http://www.librairiepantoute.com/livre.asp?id=isdisdisdpeobfpeju&/alchimie-de-brocante-l-art-de-joseph-cornell/charles-simic/9782890186958