Il fait froid dehors...-Mon enfant nu sur des gars laids

Il fait froid dehors, le café se boit très lentement

Rock-détente mur à mur

Question à soi-même : “et si tu n’existais pas?…”

Le temps passe en rasant les murs comme un fou

Exténué de tourner en rond avec les gestes mécaniques

D’une colère blasée en pénitence au fond d’un trou

Les serveuses vont et viennent avec des pas 

Évoquant d’éléphantesques ballerines

Qui se dandinent parmi les tables, les chaises

Et sous les néons trop lumineux de ce snack-bar

 Leurs sourires sont arqués

Comme des arcs fatigués           

Aux flèches émoussées

Par des mercis forcés

Mon reflet dégouline

Sur la boîte à Napkins

Tandis que je bois mon café beige

Éberlué, statufié de mariner ainsi

Dans cette sauce commune

Ce quotidien rempli de tortures

Lentes

Et insidieuses

Je voudrais m’intéresser

Aux Serres chaudes

De Maurice Maeterlinck

Mais ce qui rôde

Autour

C’est toujours

Et encore

Du 107,5

Dégoulinant

Du plafond

Comme un torrent de guimauves

Fondues sur ma tête

Ça s’infiltre en moi

Et ça gicle de partout

Tous ces bouts de vers que j’arrache

À des chansons qui s’étiolent

Et se font cadavres exquis

Et déambulent dans mon esprit

Comme une armada

De zombies fatigués

Dont les corps rejettent

En pelures frippées

De nouveaux vers

Que je m’empresse

D’étriper

Des vers vidés de leur substance initiale

Qui par la magie malade

Des homophonies

Et des calembours

S’incarnent autrement

Et diffusent des images inédites

Dans mon cinérama intérieur

Et qui n’auraient pu naître

Sans le concours de cette même magie

Dont la source semble émanée d’un drôle de sorcier

Un chamane hystérique

Et masqué

Ostensiblement

D’une gueule de bois en plomb

Gossée par Monsieur Parkinson

Lui-même

C’est alors que,

Emporté par la marée grotesque

De ce délire,

J’oublie

La café beige

Que j’étais à boire

Le snack-bar

Et ces éléphantesques ballerines

Qui en sont les fines fleurs

Maeterlinck

107,5

Et m’enfonce avec élégance

Dans la fange inconsciente

Exprimée de la substance même

De cette logorrhée

Que je me mets à retranscrire

Parmi les autres clients

Acculés à leurs chaises

Comme des paquets de linges sales

Dans une chambre en désordre

Et cette marée

Se mélange

À mon reflet qui toujours dégouline

Sur la boîte à Napkins

Et m’emporte

En drainant dans sa course

Un vers de Francis Cabrel

Et me dépose au seuil

De quelque plage

Longeant la Manche

Où se déroule une scène

Dont voici le récit….

…Mon enfant nu sur des gars laids

Mon enfant nu

C’est Bécassine à poil

Avec seulement sa capine

Couchée

Sur un monticule

De gars laids

De Marines

De Canadiens-Français

De cadavres défigurés par la guerre

Sur quelque plage bretonne

Ou normande

On ne sait plus

Exactement où

Vu la tournure des événements

Des bombes, des gaz, des guns

Qui sont passés par là

Tout le sol n’est que galets couverts

De vomi, de sang, de boyaux

Une assiette où vont choir les restants

D’un étripage sans bon sens

Et Bécassine est couchée

Dans les pâmes

Et se roule la bille

Et ses yeux se révulsent

Dans un décor qu’on a défiguré itou

Bécassine exhibée

En cerise érotique

Sur le sundae de la mort

Brutale et foudroyante

Enveloppée par la brume épaisse

Du combat terminé

Opaque et grise et noire

Dans une ambiance

De soleil ravalé

Qui aspire en lui-même

Sa propre lumière

Sa propre chaleur

Et se terre dans le ciel

Et ne pardonne pas

À ceux qui l’ont offensé

La grassouillette ménagère

La Bretonne soubrette

Adore âprement cet état

Se broutant, se têtant, se râclant

Dans les relents fétides

De la mort incurable

Et ses instruments de ménage

Sa moppe et sa chaudière

Et ses guenilles et ses torchons

Sont éparpillés tout autour

Du monticule délabré

De bras et de jambes et de têtes et de troncs

Amoncellés, épars

Elle adore les chapeaux ronds

Des soldats Canadiens

Autant que leur accent désuet

Désolé, démembré

De fauve improbable et blessé

Leur misère noire à couteaux tirés

Qui se niche en eux

Et les dévore

Elle adore l’exhalaison

De ces âmes

Qui tournoient tout autour d’elle

Dans un élan qui rappelle

La corneille aveugle

Et la volaille de Dieu

Toutes entremêlées

Dans un ciel d’apocalypse

Déclinant

Elle trône ainsi

En convulsions

En contorsions inouïes

Sur la pyramide à steaks

Ratatinés comme des citrons pressés

D’en finir au plus sacrant

Et qui jettent quantité de sang

En petits fleuves

Sur la plage en galets

Comme un arbre exhumé

cracherait desespérément

ses racines sur un sol

Qui le rejette

C’est alors une ambiance

De mort de Dieu

Qui s’installe

Et dans le ciel le soleil a l’air

D’un Sacré-Coeur pourrissant

Et jutant sur la terre

Tout jute et Bécassine

N’est pas en reste

Et ça gicle

Comme un diamant tombé d’un coffret

Depuis son corps jusqu’au tas de morts

Le ciel la prend dans ses filets

Comme un poisson nerveux

Qui s’éléve et volette

Lentement lentement

Ses mains partout sur son corps nu

La capine agitée par le vent

Comme une soeur volante

Sur un ex voto

Pornographique

On entend le choeur des vagues

Maugréer des clapotis minables

Au cours de cette ascension

De Bécassine imbibée

De son propre plaisir

Et disparaissant lentement

Dans un ciel qui se vide

Et laisse la place

À la nuit qui tombe

Froide et lente

Comme une guillotine

Au ralenti

Christian Girard (c) 2008