On s'en sort pas

On ne sent plus que des chimères

Qui nous courbent le dos

Nous racontent les rumeurs

D’un autre tantôt

Quand nos coeurs pendaient
Comme des leurres

Dans les cages

De nos corps

Nous dévalons

À travers les embuscades

Vers les treillis de nos angoisses

Où séchent nos mille morts

Anonymes

L’éclat du jour n’est pour nous

Qu’un sac d’or qui éclate

Au-dessus de l’égout

Du temps

Et la nuit s’étire dans nos matins

Comme une autoroute

Au milieu de nulle part

Et qui nous emporte

De loin en loin

Dans la vague obscurité de nos silences

Silhouettes et mots qu’on effleure

Dans l’aveuglement partiel

De tous nos désirs

Insoutenables 

Christian Girard (c) 2008