CRiTURes: 2011

jeudi 22 décembre 2011

L'EXCUSE DU MONDE D'ÊTRE LAID

à Leonard Cohen

Faut-il

jeter la pierre

aux miroirs

mardi 29 novembre 2011

GAROCHAGE #3

J’ai grandi loin des paysages

le cœur boursouflé de moisissures

de rêveries pleines

d’épuisement

à présent je me garoche

dans mes trous de mémoire

en faisant la bombe

o pays chauds

pays absurdes

vie sous vide

mourir chez vous

la bouche ouverte

en attendant que le paradis

vienne s’y jeter

tout cuit

samedi 29 octobre 2011

Ici

Je prendrai mon verbe

le casserai dans l’ombre

en ferai ma voix comme

on aiguise un couteau

la cible importe peu

l’époque est furieuse

et tous les verrous

font des cris d’enfant

jeudi 13 octobre 2011

Blues

Son âme est désossée

parmi des tessons de cœur

des chansons d’amour plates

et des flaques de jus d’œil

ses yeux traînent par terre

totalement dégonflés

parmi les quelques étoiles

qu’il voulait y épingler

sa mémoire est un long cri

venant se mêler aux claques

de sa peau qui flotte au vent

d’un long mois de janvier

dans le ciel, la lune a l’air

d’un vieux morceau d’ongle

et le Vieux-Québec ressemble

à un gâteau d’anniversaire

oublié

jeudi 6 octobre 2011

Je nourris
mes ambitions
avec des restes

mercredi 5 octobre 2011

GAROCHAGE #2

Je carbure
à l’inavouable

bien conscient
de mes os

circulent alors
dans mes veines

des impressions de voyages

mal organisés

et je me retrouve
seul et condamné

à régler
des détails

pour la vie

dimanche 25 septembre 2011

BRICOLAGE

J’ai pris mon cœur

en forme de cœur

j’ai pris ma voix

en forme de quoi ?

un peu d’azur

pris dans mes murs

mêlé tout ça

à tours de bras

ça a pris du temps

mais peu d’argent

pour faire ceci :

un ciel qui crie

en forme de cœur

un ciel qui pleure

sur mon ennui

mercredi 14 septembre 2011

GAROCHAGE #1

M’effilocher dans tes mains

comme une enflure

de beaux carnages

les automates

de la réserve sans nom

regarderont ce spectacle

en parodiant mes émois

je suis l’enfant sans mystère

celui qui prend ses yeux pour des roches

le lourd poids de la terre

dans la fragile balance de l’être

ô mon dieu

que d’agitations

des spectres grouillent

dans les couloirs de mon sang

BLUES (extrait) (Paul-Marie Lapointe)

***

un jour je m'enfouirai
pleurerai sur ma misère

une structure d'acier s'élèvera
une mine prendra racine sous la forêt
un batelier passera d'une terre à l'autre
un cratère s'ouvrira dans la poitrine du premier ministre
il se croira le vésuve

mais tout cela sera du miel et du pain
de vin de la bière au choix
pour ceux qui en auront envie
car un jour il faudra enterrer sa tristesse faire des enfants
noirs des poignardeurs des petits hommes de travail et
de peine des HOMMES

***

Le réel absolu. Poèmes 1948-1965

Éd. de l'Hexagone, 1971

dimanche 11 septembre 2011

M’en retourner

patauger

dans les eaux gluantes

de ma naissance

est un exercice

périlleux

une aventure

abracadabrante

pour moi

qui sais à peine

tenir debout

vendredi 26 août 2011

Le temps

n'est pas clair

on ne sait pas

ce qu'il fait

mardi 23 août 2011

FAIRE FAILLITE

Il faudra bien faire un jour

des pieds et des mains

de fortune

et non plus des rodéos

de nos indéfectibles

naufrages

ainsi

pourrons-nous peut-être

harnacher le présent

avec une vigueur

à vous écrabouiller

tous les édifices

de la douleur

à venir

mardi 16 août 2011

MON VOISIN

Un jour je crois

(ça ne peut pas ne pas arriver)

mon voisin crachera

ses poumons

je ne sais pas

si c’est pour bientôt

mais je sais que

ce jour approche

à chaque jour

il tousse

comme un

déchaîné

ça fait du bruit

dans toute la rue

et ce n’est pas

très agréable

à entendre

et pourtant, les rares fois

que je le croise à l’extérieur

jamais je ne l’entends

tousser

mais dès qu’il met les pieds

dans son fichu appartement

il réactive aussitôt

la bruyante et dégueulasse

machine à glaire

son nom, je l’ignore

mais je sais

que sa toux

est sonore

et quand il mourra

c’est le seul souvenir

que j’aurai de sa voix

vendredi 22 juillet 2011

Je vous y convie!

Lancement du recueil SCRAPITUDE ET AUTRES POÈMES ERRATIQUES

Christian Girard est né en 1975. Il travaille en librairie depuis bientôt 10 ans. Il a, sa vie durant, partagé son temps à faire diverses choses plus ou moins intéressantes : enfance, adolescence, école, décrochage, plonge, méditation avec les moyens du bord, radio... Obsédé d’écriture malgré toutes ces occupations, il n’a jamais arrêté de pratiquer cette littérature qu’il qualifie lui-même d’ erratique.

Hormis quelques collaborations textuelles avec le groupe de rock Alligator Trio, quelques publications dans la Conspiration Dépressionniste, Christian Girard a une activité plutôt confidentielle dans le monde de la poésie québécoise.

Scrapitude est son premier recueil de poèmes.

Deuxième publication de la collection Critures, qui loge à l’enseigne de Moult Éditions, ce recueil reflète l’esprit que veut partager la dite collection : une poésie mariant le cri et le rire, un condensé d’urgence criarde et de “ludicité” tâtonneuse.

http://www.facebook.com/event.php?eid=141153032634148

lundi 13 juin 2011

L’APPARITION DU FANTÔME DE RICHARD BRAUTIGAN DANS UN MOTEL EN COLOMBIE-BRITANNIQUE

De petites araignées
communes
desséchées
les pattes rabougries
se balancent aux bouts de leurs fils
comme des boules de Noël
aux extrémités
de sa moustache
gonflée de poussière

lui-même a l’air
d’un sapin de Noël
qu’on a abandonné
sur le bord du chemin
après la vaste orgie
du temps des fêtes

sa silhouette de
grand escogriffe
affalée sur les coussins
de ce fauteuil fleuri
me semble aussi seule
et perdue
qu’un orphelin
entre les murs
de ce motel banal

il se présente à moi tel quel
habillé de guenilles
et de brouillard
couvert de breloques
à la fantaisie fanée
comme des fleurs bleues
qui prennent l’allure d’ecchymoses
aux teintes pâlottes

ses lunettes
perchées sur son nez
ont les verres couverts
d’une épaisse
couche de poussière
où des mouches endormies
vont et viennent
d’un pas lent
d’éléphants drogués
en laissant les traces
de leurs petits pieds

le fantôme n’a pas la force
de les essuyer
ses lunettes
et de toute façon
il ne se trouve à l’horizon
aucune belle fille
à regarder

il semble observer le silence
qui se fait brasser la cage
comme un radeau
en plein naufrage
sur les vagues
de son respir
et ses hoquets
de balayeuse malade

il hoche la tête
et se tripote
avec un Q-tips
un trou qu’il arbore
à la tempe droite

et ce silence en loque
est habité par un petit bruit
le tic tac
de la pendule au mur
indiquant 9 heures

et le cliquetis
d’une petite balle de fusil
perdue dans son crâne
et qui vient se percuter
comme un caillou
dans une canisse
contre les parois
de son dernier
trou de mémoire

jeudi 9 juin 2011

Mon pays

Mon pays
n'est qu'un tas
de mots jetés
par la fenêtre

pour tenter
d'un peu
déranger
l'histoire

qui n'a rien vu
et qui est passée
nous laissant seuls
dans nos chaumières

à regarder
le temps passer
dans le vent
en silence

samedi 4 juin 2011

DES CHOSES QUE JE SAIS (premier d'une éventuelle longue série)

je sais des âges de pierre

mâchés tendrement

dans la gueule des jours

je sais multiples choses

et raides et folles

des slogans fameux

qui vous harcèlent

en plein sommeil

je sais momentanément

m’éclipser le temps

de prendre le temps

pour une valise

et d’y fourrer ce qui

me passe par la tête

je sais me taire

en lambris scabreux

aux accents lithurgiques

hanté d’échos tout droit sortis

d’un temple en stuc

je sais dire des choses comme ça

et je sais que ça n’intéresse personne

sinon ma mère qui peut-être

s’inquiète de me voir jouer

les grands poètes

dimanche 15 mai 2011

UN SOIR DE PLUIE À SOHO (POGUÉSIES)

Il y a longtemps que je t’aime

De par les jours, de par les années

Et j’ai pleuré tous tes problèmes

Souri de tes drôles de manies.

Nous avons vu nos amis grandir

Et nous les avons vu tomber,

Certains sont tombés au paradis,

Certains sont tombés en enfer.

J’ai voulu me protéger de l’averse

Et j’ai atterri dans tes bras

Par un soir de pluie à Soho

Où le vent sifflait avec charme.

Je t’ai chanté toutes mes douleurs,

Tu m’as confié tes petits bonheurs,

Quoi qu’il advienne de cette vieille chanson

De ces petites filles, de ces petits garçons.

La chanson est maintenant presque terminée,

Peut-être ne saurons nous jamais ce qu’elle veut dire,

Mais toujours je tiens cette lumière devant moi

Tu es la mesure de mes rêves.

Parfois je me réveille le matin

Une bouteille de whisky à la main,

Recouvert d’une cape de silence,

Je t’entends me parler dans ma tête.

Je ne chante pas pour le futur,

Je ne rêve pas du passé,

Je ne parle pas de la première fois,

Je ne pense jamais à la dernière.

La chanson est maintenant presque terminée,

Nous ne saurons peut-être jamais ce qu’elle veut dire,

Mais toujours je tiens cette lumière devant moi

Et tu demeures la mesure de mes rêves.

AISLING (POGUÉSIES)

Voyez la lune à nouveau se lever

Au-dessus de nos terres vertes et noires

Entendez la voix des rebelles appeler :

“Je ne mourrai qu’une fois enterré!”

Entendez la tante à l’agonie râler :

“Où se trouve mon Johnny?”

Photos fanées dans le vestibule

Lequel de ces bruns fantômes est-il?

Adieu mon diamant aux cheveux noirs

Adieu ma belle Aisling

Pensées et rêves de toi me hanteront

Jusqu’à ce que je revienne à la maison

Et le vent souffle du nord au sud

Et il souffle d’est en ouest

Et tout comme lui je serai sans répit

Jusqu’à ce que je te revienne

Béni soit le vent qui secoue l’orge

Et maudites soient la bêche et la charrue

Qui nous réveillent si tôt le matin

Maudit que je voudrais te retrouver

Un, deux, trois, quatre poteaux de téléphone

Donnez-moi un verre de poitin

La folie rampait depuis la montagne

Le jour où je rencontrais ma belle Aisling

Adieu mon diamant aux cheveux noirs

Adieu ma belle Aisling

Pensées et rêves de toi me hanteront

Jusqu’à ce que je revienne à la maison

Et le vent souffle du nord au sud

Et il souffle d’est en ouest

Et tout comme lui je serai sans répit

Jusqu’à ce que je te revienne

samedi 14 mai 2011

LE TANGO D'LA FEMME À POILS

C’était un soir comm’ tant de soirs

Où il arriv’ que j’me magane.

La nuit se changeait en trottoir

Et mon destin en peau d’banane.

Mais jamais j’n’ai pensé qu’un jour

J’ aurais pu tomber aussi bas

Et pensant tomber en amour

Je ne faisais qu’un vrai faux pas!

Et si j'chutais depuis l’last-call

Jusqu’au fond des grott’s de Lascaux

C’est que la belle avait des poils

Qui me donnaient le vertigo...

REF :

Qui s’y frotta s’y piqua

Au duvet d’la femm’ gorille

Elle en avait sur les bras

Un peu plus sur l’estomac

Et pas du petit qui brille.

Non c’était du gros brun

C’lui qui fait qu’on se tourmente

C’lui qui fait qu’on se lamente

Lorsqu’on redevient à jeun!

jeudi 12 mai 2011

C'est pour bientôt...

http://shop.lepressier.com/products/prevente-scrapitude

vendredi 22 avril 2011

LE BILAN DES MORTS

Je pense à ce jour où mettant le pied
dans le vestibule de ce qu’on nomme éternité

je devrai pour toujours et sans dire un mot
accrocher ma peau à la patère de mes os

ce jour où très volage esprit

épris d’éther et de tant pis

il me faudra quitter mes restes

je pense à la mort

comme on pense à autre chose

je pense à la mort depuis tout petit

et qu’au fond de mon lit

je pensais à quand tout sera fini

et qu’au ciel enfin monté

je pourrais faire mon entrée

sur un tapis crémeux de nuages

accueilli par des anges étrangement blonds
et lumineux jusqu’aux dents

je pense à la mort en tant que vivant

roulant parfois mes yeux

comme des dés que je sais truqués

et les poches pleines de cartes brouillées

je pense à quand

je serai forcé de boire

un gros bouillon d’au-delà

les yeux noyés par la lumière

surgissant au bout du tunnel

je pense à la mort

puisqu’il faut bien

penser à demain

lundi 28 mars 2011

NW3 (POGUÉSIE)

C’était en 1962

J’avais quitté l’école depuis 2 ans

J’étais monté à bord d’un bateau

En partance pour Liverpool

Le jour de mon départ

Je m’en souviens très bien

J’ai dit au revoir à l’Irlande

Plein d’adieux émouvants

Dès lors j’ai mordu la poussière

C’était en 1963

Je livrais des plats à domicile

dans le quartier NW3

Je terrorisais des mémés

Pour quelques piastres par semaine

J’étais saoul, défoncé

Et complétement jammé

Dans le NW3

Vivant dans la crasse et la pisse

Ils voulaient parfois humer l’air

Ou parler des langues démentes

Prisonniers de leurs chaises

Et sur leurs poignets un numéro

de la Westminster Morgue

Pour une dalle froide et dure

Quand j’étais toujours jeune homme

Dans le NW3

Au sommet de la route de Pentonville

J’observais le soleil se coucher

Et la ville qui s’étendait devant moi

Me semblait des plus fabuleuses

Loin de tous les pleurs

De la souffrance et de la mort

Je rêvais d’avenir

De jeunesse et de liberté

Mais les années passent vite

Et je ne veux plus me trouver ici

Où chaque jour me rapproche

De la misère finale

Mes enfants ne gratteront jamais de merde ici

Et je ne veux pas mourir pleurant dans une pinte de bière

Ou manger leurs puants plats à domicile

Dans le NW3

Trad. Christian Girard (2011)

mercredi 23 mars 2011

La madame dans l'autobus

Sa jeunesse a bien failli

la gober toute crue

mais l’a finalement

recrachée à la rue

comme un bout d’os

maigre et laide et

sur l’aide-

sociale

depuis ce jour

elle est montée

dans un autobus

qui semble à jamais

condamné

à faire le tour

du quartier

dans cet autobus

je l’ai vue

un autre jour

sortir de sa sacoche

le grand amour foudroyant

format poche et

tout froissé

elle en a commencé la lecture

et au fur à mesure

qu’elle avancait

je l’ai vue

se mettre en rage

et déchirer chaque page

et les fourrer violamment

dans la gueule de

sa sacoche

un peu comme

quand elle était petite

et qu’elle effeuillait

des marguerites

la rage en moins

du moins

j’ose

espérer

mardi 15 mars 2011

LES DUNES (POGUÉSIES)

Marchant plus tôt sur le froid rivage

Où j’ai vu quand j’étais plus jeune

Se faire enterrer dans le sable

Les morts de la Grande Famine

Bien qu’étant fils de médecin

Je les fixais tout ébahi

Emportés par ce mal de chien

Qui venait avec la Famine

J’ai tout vu ça à quatre ans d’âge

En dix-huit-cent-quarante-sept

Ces dunes dressées sur le rivage

Touchant le ciel de leurs crêtes

Le vent, la pluie les ont travaillées

Les dunes se sont écroulées

Les enfants les ont piétinées

Et les os se sont révélés

Mes frères et mes soeurs sont tous morts

Ma mère à l’âge de vingt-quatre

Et moi, seul survivant, j’ai pu voir

Se remplir les champs d’patates

Volant le grain tandis qu’on crevait

Pour le mettre sur leurs tables

Les mourants couvraient les morts de sable

Et dansaient tant qu’ils le pouvaient

Nous buvions tant que jouait l’violon

Et mangions les dernières baies

Puis le chapelet, génuflexions

Près d’ceux qu’on v’nait d’enterrer

J’ai vu des ombres surgir du sable

Et danser tout autour des dunes

Danser des claquettes macabres

Sur le rythme de tristes tounes

Le ciel s’est déchiré dans un éclair

La pluie sur les dunes est tombée

Laissant là où je les ai tués

L' huissier et le propriétaire

Je suis parti boire un verre

Traduction : Christian Girard (2011)

http://www.shanemacgowan.com/lyrics/dunes.shtml

lundi 7 mars 2011

Nous avons
la tâche immense
et le repos
difficile

ne nous manque
qu'un avenir

********************

c'est pour un peu d'attention
que j'ai mis ma main au feu

mardi 8 février 2011

Dans la pile

"La beauté nous parle de l'improbable qui devient soudainement vrai. La grande ballerine Emma Livry, une protégée de Taglioni, par exemple, a péri dans les flammes alors qu'elle interprétait le rôle d'un papillon de nuit."

Charles Simic

Alchimie de brocante. L'art de Joseph Cornell

Éditions du Noroît

2010

Joseph Cornell, rêveur appliqué, artiste atypique, fascinant à force de discrétion, réussissait à extraire une certaine magie de tout bric-à-brac, assemblant entre eux, dans des boîtes en bois, des objets de toutes sortes, glanés au gré de ses pérégrinations solitaires dans les brocantes new-yorkaises. Ces petits mondes mis en boîte par Cornell, empreints d’une poésie toute personnelle ayant ses accointances avec le surréalisme, le poète Charles Simic nous les restitue à sa manière, nous les partage avec ses mots, embrassant avec grâce l’indicible beauté qui s’en exhale. Plus qu’un hommage, Alchimie de brocante constitue un éblouissant documentaire-poétique , un guide invitant le lecteur sur les traces oniriques d’un univers émouvant.

http://www.librairiepantoute.com/livre.asp?id=isdisdisdpeobfpeju&/alchimie-de-brocante-l-art-de-joseph-cornell/charles-simic/9782890186958

mercredi 26 janvier 2011

GROUND HOG BLUES (en chantier)

http://www.youtube.com/watch?v=olG6FL43D0M

Je voudrais tant m’attarder

à faire en trombe

des chansons sur

les marmottes

sur les marmottes

ou autres choses

tant que ça vit

et que ça remue

des chansons sans queue ni tête

à perdre ou à couper

des histoires folles

mais tout à fait calmes

des chansons pour rire

le soir au coin du feu

des chansons mielleuses

qui vous engluent la cervelle

oh oui qu’il serait bon

de faire enfin des chansons

de cet acabit sans chichis

qui se chantent en toute occasion

sur les marmottes

ou autres choses

qui rampent et qui remuent

depuis toujours

des chansons rigolotes

grâce auxquelles

les noirs desseins

doucement

s’escamotent

et qu’on rote

à fond d’intestin

des râles rigolards

qui deviendraient de l’art

dans la bouche d’un quidam

jamais revenu de Paname

des chansons sans queue ni tête

à vous couper le souffle

à grands coups de hache

le soir au fond des bois

et caetera

et pathéties

et patatas

mais voilà t’y pas que

je divague à grands pas

avec cet inventaire intempestif

et que je cause et que je cause

et que je n’agis pas

ce qui n’est pas très lucratif

et vraiment dommage pour moi

samedi 8 janvier 2011

1ère bougie

Un gros merci public à Bernard Lherbier pour la belle anthologie!

Encore une fois, belle initiative!

http://bernardlherbier.unblog.fr/2010/12/31/anthologie-1ere-bougie/

http://www.calameo.com/books/00037105596e48cc48c7b

samedi 1 janvier 2011

Bilan des yeux 2010 (le reste)

Le pleure-misère
Flann O'Brien
Éd. Ombres

Dublinesca
Enrique Vila-Matas
Éd. Christian Bourgois

Les idiots (petites vies)
Ermanno Cavazzoni
Éd. Attila

L'humoriste
Georges Picard
Éd. José Corti

The rest is noise
Alex Ross
Éd. Actes Sud

Complaintes Gitanes
Federico Garcia Lorca
Éd. Allia

Contes et mécontes
Mark Twain
Éd. Allia

Chroniques
Bob Dylan
Folio-Gallimard